Die wrede waarheid oor die begin van die oorlog vertel in die briewe van 'n soldaat van die Groot Patriotiese Oorlog
65 jaar het verloop sedert die einde van die Groot Patriotiese Oorlog, die as van diegene wat in gevegte geval het, het lankal verval, maar die driehoekletters van die soldaat het onberispelik gebly - klein vergeelde velle papier bedek met 'n eenvoudige of chemiese potlood in 'n haas hand. Hulle is van onskatbare waarde getuies vir die geskiedenis en die herinnering aan familielede en vriende wat uit die oorlog vertrek het en nie teruggekeer het nie. My ma het meer as 50 jaar sulke briewe bewaar en dit toe vir my gegee.
En dit het alles so begin. Op die heel eerste dag van die oorlog is die ouer en jonger broers van my pa, Dmitry en Alexei, na die militêre registrasie- en werwingskantoor geroep. My pa was beledig dat hy nie saamgeneem is na die oorlog nie, en die volgende dag het hy na die militêre werwingskantoor gegaan. Daar is hy geweier: hulle het gesê dat hy as 'n werknemer van die plaaslike kommunikasiesentrum bespreek is vir die nasionale ekonomie. Maar na drie en 'n half maande, toe die Duitse fascistiese troepe 'n offensief in die Bryansk- en Mozhaisk -rigting begin en die land in groot gevaar verkeer, kom 'n dagvaarding na hom toe - die seinman Matvey Maksimovich Chikov, gebore in 1911, 'n boorling van die dorp Dedilovo, Tula -streek.
Voordat hy die half verwoeste huis verlaat, het my pa my broer Valery, wat twee weke gelede gebore is, uit 'n wieg wat aan die plafon gehang is, geneem, 'n lewende klein knop teen sy bors gedruk en 'n traan verwyder wat uit sy gesig gekom het, gesê: 'Marusya, sorg vir die ouens. Wat ook al met my gebeur, u moet hulle grootmaak en opvoed. En ek sal probeer om aan die lewe te bly …”Daarna het hy afskeid geneem van my ouma, haar verskeie kere gesoen, iets vir haar gesê, maar sy woorde is verdrink deur die sterk, sielskeurende kreet van my ma. Toe haar pa deur die drumpel van die huis stap, begin sy gil sodat dit lyk asof die aardsvloer van haar gehuil bewe …
Nadat ek totsiens gesê het, stap my pa al hoe verder van ons af, kyk gereeld om en steek sy hand afskeid. Ma, wat haar gesig met haar hande bedek, het bly huil. Sy het waarskynlik gevoel dat sy haar man vir die laaste keer sien.
Maar kom ons raak aan die driehoeke wat mettertyd geel geword het en by die voue verslap.
Dus, die eerste brief van 13 Oktober 1941:
“Hallo, my liewe Marusya, Vova en Valera!
Uiteindelik het ek die geleentheid gehad om te skryf. Selfs my hande bewe van opgewondenheid.
Ek is op militêre kursusse in Murom en leer hoe om te veg. Ek leer eerder om dood te maak, hoewel niemand van ons ooit gedink het dat ons dit sal moet doen nie. Maar die noodlot verplig ons daartoe: ons moet die land, ons mense teen fascisme verdedig en, indien nodig, ons lewens vir die moederland gee. Maar in die algemeen, soos die ou kampvegter-instrukteur, wat gestremd uit die oorlog teruggekeer het, vir ons gesê het, is dit nie moeilik om te sterf, om te sterf nie, maar dit is moeiliker en noodsaakliker om te bly lewe, want slegs die lewendes bring oorwinning.
Oor drie weke voltooi ek die kursusse vir sersante-mortiere. Dit is nie bekend wanneer ons na die voorkant gestuur sal word nie …"
Elke dag herlees my ma hierdie brief verskeie kere met trane in haar oë, en saans, na harde werk op die gesamentlike plaas, het sy my vertel hoe bly en omgee ons pa is, dat almal in die dorp hom liefhet en waardeer. Ek weet nie wat sy teruggeskryf het nie, maar die tweede driehoek moes lank wag. Die brief het eers op 30 November gekom, maar wat 'n goeie ding!
“My liewe, geliefde ma, Valera, Vova en Marusya!
Ek het nuus ontvang van jou daar, in Murom. As u weet, my liewe vrou, hoeveel vreugde het sy my gebring. Nou, sodra ons 'n vrye minuut het, lees ons u brief saam met Vasil Petrovich (mede -dorpenaar en vader se vriend. - V. Ch.). Terloops, hy stuur vir jou groete en beny my dat ek 'n gesin het - Valera saam met Vovka en jou.
Ek het nie tyd gehad om van Murom te antwoord nie - die voorbereidings het haastig na die voorkant vertrek. Dan was daar die vertrek self. Na kursusse in Murom het ek die rang van sersant ontvang en is ek tussen Moskou en Leningrad geleë. Soos u kan sien, het ek in die ergste van die oorlog beland - op die voorste linie. En hy het dit al reggekry om homself in die eerste geveg te toets. Dit is 'n vreeslike gesig, Maroussia. Mag God my kinders en kleinkinders nie sien nie! En as hulle groot was, sou ek vir hulle sê: moet nooit glo aan diegene wat in die koerante sê of skryf dat hulle vir niks in die oorlog bang is nie. Elke soldaat wil altyd lewendig uit die geveg kom, maar as hy aanval, dink hy nie aan die dood nie. Wie ten minste een keer aangeval het, het altyd die dood in die gesig gekyk …"
'N Openhartige brief van sy vader kan wantroue veroorsaak: hoe, volgens hulle, kon dit bereik het as daar sensuur was, en die brief bevat gewaagde oordele oor die oorlog? Ek was ook voorlopig verras, en toe val alles in plek: in die eerste maande van die oorlog het sensuur nie gewerk nie.
En gou het die posman die eerste begrafnis van voor na ons huis toe gebring: "Die dood van die dappers in die veldslae om die vaderland het gesterf naby die jonger broer van Leningrad, Alexei." 'N Paar dae later bring hulle nog 'n verskriklike nuus: ons ouer broer, Dmitri, is in die oorlog dood. Hul ou ma, my ouma Matryona, haal die foto's van die dooie seuns uit die boonste laai van die laaikas, terwyl hulle die kaarte van Alexei en Dmitry vashou, kyk hulle lank, en hulle kyk na haar. Hulle was nie meer in die wêreld nie, maar sy kon dit nie glo nie. My arme ouma, kon sy verstaan, want niks kan vergelyk word met die pyn en bitterheid van moeders wat hul seuns in die oorlog verloor het nie. Ouma Matryona kon hierdie bittere hartseer nie verdra nie: toe sy die fasciste sien, kon die moordenaars van haar twee seuns, wat in die dorp verskyn het, haar hart, óf uit sterk woede op hulle, óf uit groot skrik, dit nie verdra nie en sterf sy.
Drie Duitsers vestig hulle in ons klein houthuisie. Maar hulle het geen vrede daarin gevind nie: snags en bedags het my twee maande oue broer gereeld gehuil in 'n wieg wat aan die plafon in die kas hang. Een van die Fritzes, kwaad vir hom, het Walther uit sy holster gegryp en na die baba gegaan. Ek weet nie hoe dit sou eindig as dit nie vir my ma was nie. Toe sy die luik uit die kombuis hoor, jaag sy die kamer binne en stoot met 'n skril huil die fascis weg en bedek die wieg met die baba. Fritz steek die pistool terug in sy holster, stap na die wieg, haal dit van die haak af en dra iets in sy eie taal in die koue, onverhitte gang. Die gelate ma besef dat ons die huis moet verlaat. En ons vertrek, ons woon meer as 'n week in die donker kelder van die buurvrou se ouma Katerina, weggekruip vir die Duitsers.
Ons het eers teruggekeer uit die koue kelder na ons huis toe die dorp deur die ruiters van generaal Belov bevry is. Nadat die Duitsers verdryf is, het die ma al hoe meer gereeld op die pad uitgegaan en gekyk of 'n posbode met 'n brief verskyn. Ma sien daarna uit om van haar pa te hoor. Maar eers na die New, 1942, het die poskantoor weer begin werk. Met Kersfees het ons ons derde brief ontvang:
“Hallo, my liewe kinders en geliefde vrou!
Voorspoedige nuwe jaar en geseënde Kersfees vir julle! Mag God ons almal help om die fasciste so gou as moontlik te verslaan. Anders is ons almal khan.
Liewe Marusya! My hart was stukkend geskeur toe ek u brief lees met die boodskap dat my broers Alexei en Dmitry gesterf het en my ma, wat nie die smart kon verdra nie, gesterf het. Die koninkryk van die hemele vir hulle almal. Miskien is dit waar as hulle sê dat God die beste neem, jonk en mooi. Wel, jy weet, ek was altyd trots daarop dat ek so 'n aantreklike en geliefde broer, Alexei, het. Dit is jammer dat niemand weet waar hy en Dima begrawe is nie.
Hoeveel hartseer en ongeluk bring die oorlog mense nie! Vir ons geliefde broers, vir ons dooie vriende en vir die dood van my ma, beloof ek en Vasil Petrovich om wraak te neem op die reptielfasciste. Ons sal hulle verslaan sonder om onsself te spaar. Moenie bekommerd wees oor my nie: ek leef, ek is goed gevoed, geklee, verslete. En ek verseker jou, Marusya, dat ek my plig teenoor my mede -inwoners en my kinders nakom soos dit hoort. Maar ek raak al hoe meer bang vir jou. Hoe kry jy dit alleen daar met sulke klein kinders? Hoe graag sou ek 'n deel van my krag aan u wil oordra en 'n deel van u bekommernisse en bekommernisse op myself sou neem …"
Na die nuwe jaar het my pa gereeld briewe huis toe gestuur, sodra die voorste situasie dit toelaat. Al sy "driehoeke" wat met potlood geskryf is, is ongeskonde. Na 68 jaar stoor en herhaalde lees, is sommige van die lyne moeilik, veral op die voue, moeilik om uit te vind. Daar is ook diegene waarop die swart vet punt van die militêre sensor se ink gegaan het of eenvoudig nie die tyd gespaar het nie: hoe ons ook al sy nuus in die gesin gekoester het, verskeie briewe wat op sneespapier geskryf is, het heeltemal verval of vervaag.
Maar al in April 1942 kondig my pa aan dat briewe van hom selde sou kom, want:
“… Ons het vier nagte nie geslaap nie, al die tyd ry ons met die Fritzes weswaarts. Haastig om hierdie fascistiese bastard te vernietig en terug te keer huis toe. Maar sal ons terugkeer? Die dood wei ons elke dag en uur, wie weet, miskien skryf ek vir oulaas.
Oorlog, Maroussia, is 'n onmenslik harde werk. Dit is moeilik om te tel hoeveel loopgrawe, loopgrawe, uitgrawings en grafte ons al gegrawe het. Hoeveel versterkings is deur ons hande gemaak? En wie kan tel hoeveel gewigte hulle op hul bult gedra het! En waar kom die krag van ons broer vandaan? As jy my nou sou sien, sou jy my nie herken nie. Ek het soveel gewig verloor dat alles vir my wonderlik geword het. Ek droom daarvan om te skeer en te was, maar die situasie laat dit nie toe nie: daar is geen vrede in die nag of gedurende die dag nie. U kan nie alles vertel wat ek gedurende hierdie tyd beleef het nie … Dit is alles. Ek gaan in die stryd. Soen my seuns vir my en sorg vir hulle. Hoe bly sou ek wees om jou selfs vir 'n uur te sien.
Ek sal hierdie brief stuur na die einde van die geveg. As jy dit verstaan, is ek gesond en gesond. Maar alles kan gebeur.
Totsiens, my geliefdes."
En toe kom die voorlaaste brief, gedateer 15 Mei 1942. Dit is gevul met hartseer en swaar gedagtes oor die komende geveg. Hy wou regtig aan die lewe bly. Maar die hart het duidelik 'n voorgevoel van onvriendelikheid gehad:
'… Dit is nou koud en klam hier. Rondom is daar moerasse en woude, waar daar op sommige plekke nog sneeu lê. Elke dag, of selfs 'n uur, word die ontploffings van bomme, skulpe en myne gehoor. Die gevegte is hardnekkig en fel. Na die offensief wat die troepe van die Leningrad- en Volkhov -front onlangs onderneem het, het die Nazi's sterk weerstand gebied en daarom het ons teen einde April die verdediging aangegaan. Ons was sewe van ons oor na die geveg gister. Maar ons het steeds die verdediging vasgehou. In die aand het versterkings aangebreek. Volgens môre berei die Nazi's volgens intelligensie intensief voor op die geveg. Daarom, as ek môre aan die lewe bly, sal ek lank lewe ten spyte van alle sterftes. Intussen is ek nog nooit deur 'n Duitse koeël betrap nie. Wie weet of sy my môre sal omseil?”
Vir ons was dit nie die laaste woorde van ons vader nie. Einde Junie 1942 ontvang my ma twee briewe tegelyk in een dik koevert: een van 'n mede -dorpsgenoot en 'n vriend van vader V. P. Chikov, met wie die noodlot hom nie van die kinderjare geskei het nie, die dood. Hier is albei:
“Groete van die aktiewe Rooi Leër van V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, hoewel dit vir my moeilik is, wil ek u vertel van die dood van my vriend en u man Matthew.
Dit was soos volg: op 16 Mei, vroegoggend, is die bevel "Om te veg!" Versprei. Wel, dit het gegons. Ons het hulle met mortiere en langafstand-artillerie geslaan, en dan het daar uit die niet fascistiese lugvaart verskyn en ons met bomme begin bombardeer. Hulle skeur die grond en die bos waarin ons skuil. Na 10 minute het die bombardement geëindig. Ek het my gesig afgevee en met modder gespat, uit die sloot geleun en geskree: "Matvey, waar is jy?" Toe ek nie 'n antwoord hoor nie, staan ek op en gaan soek na my geliefde vriend … Ek sien Matvey, wat deur die stormgolf gegooi word, roerloos op die bosse langs die bomkrater op die bosse lê. Ek gaan na hom toe, sê iets, en hy kyk na my en swyg, daar is net 'n bevrore verrassing in sy oë …
… Ons het sy oorskot bymekaargemaak, in 'n reënjas toegedraai en saam met ander dooie soldate begrawe in 'n bomkrater, nie ver van die dorpie Zenino nie. As 'n goeie vriend van hom het ek alles gedoen soos dit hoort, op 'n Christelike manier. Hy het die graf met gras gelê, 'n Ortodokse houtkruis opgesit, en ons het 'n vlug uit masjiengewere geskiet …"
Dié stryd was die laaste vir Vasily Petrovich. Dit is later bewys deur 'n smal, geel papierstrook van die begrafnis, wat later aan sy ouers gebring is as die dik koevert wat na my ma gestuur is. Daarin, soos hierbo gerapporteer, was daar twee briewe: die een van V. P. Chikov, waarvan die inhoud reeds gegee is, en die ander, in die hand van my vader, was sy postume boodskap:
“My liewe seuns, Valera en Vova!
As u groot word, lees hierdie brief. Ek skryf dit op die voorste linies op 'n tydstip waarop ek voel dat dit die laaste keer is. As ek nie huis toe keer nie, hoef u, my geliefde seuns, nie vir u pa te bloos nie; u kan met vrymoedigheid en trots vir u vriende sê: 'Ons vader is in die oorlog dood, getrou aan sy eed en die vaderland'. Onthou dat ek in 'n sterflike stryd met die Nazi's u reg op lewe met my bloed gewen het.
En aangesien die oorlog vroeër of later tot 'n einde sal kom, is ek seker dat die vrede vir u lank sal wees. Ek wil regtig hê jy moet lief wees en altyd na Ma luister. Ek het hierdie woord met 'n hoofletter geskryf en ek wil hê dat u dit net so moet skryf. Ma sal jou leer om lief te wees vir die land, werk, mense. Om lief te hê soos ek dit alles liefgehad het.
En nog een ding: maak nie saak hoe jou lewe uitkom nie, hou altyd bymekaar, vriendelik en styf. Ter nagedagtenis aan my, studeer goed op skool, wees rein in u siel, moedig en sterk. En mag u 'n vreedsame lewe en 'n gelukkiger lot hê.
Maar as die goddelose oorlog die swart wolke weer begin verdik, dan wil ek graag hê dat u u vader waardig is en goeie verdedigers van die moederland word.
Moenie huil nie, Marusya, oor my. Dit beteken dat dit so aangenaam is vir God dat ek my lewe gee vir ons Russiese land, vir die bevryding daarvan uit die fascistiese bastards, sodat u, my familielede, lewendig en vry bly en dat u altyd die mense onthou wat ons vaderland verdedig het. Die enigste jammerte is dat ek 'n bietjie baklei het - slegs 220 dae. Totsiens, my geliefde seuns, my liewe vrou en my eie susters.
Ek soen jou hard. Jou pa, man en broer Chikov M. M.
14 Mei 1942.
En toe kom die begrafnis, daar word lakonies gesê: 'U man, Matvey Maksimovich Chikov, getrou aan die militêre eed, nadat hy heldhaftigheid en moed getoon het in die stryd om die sosialistiese Moederland, is op 16 Mei 1942 vermoor. Hy is begrawe naby die dorp. Zenino.
Bevelvoerder van militêre eenheid 6010 Machulka.
Ml. politieke instrukteur Borodenkin.
My ma het egter op haar pa gehoop en gewag, by die hek uitgegaan en lank na die pad gekyk. En altyd in 'n swart serp en 'n swart baadjie. Van toe af tot vandag toe het ma nie ander klere as swart geken nie. Op 22 -jarige ouderdom, nadat sy 'n weduwee was, het sy nooit oor die lewe gekla nie, maar was getrou aan die persoon wat sy as die beste in die wêreld beskou het. En nou al dekades lank, elke keer as ek na my geboorteland Dedilovo kom, hoor ek haar stil stem: "As jy weet hoe jou pa was …"
