Ons bied die wenners aan van die kompetisie wat toegewy is aan die Defender of the Fatherland Day. Derde plek.
Die oggend van Junie 1991 staan vyf mense voor die gebou met een verdieping van die hoofkwartier. Twee sersante - in parades, met kentekens, met strepe op hul skouerbande, waarop die letters "SA" geel was, in doppe met velle wat in die son skitter; drie private - in burgerlike klere.
Yura was die naaste aan die kontrolepunt. Sy hemp, ingesteek in sy broek, swel effens op van die steppe wind wat deur die militêre eenheid loop.
Die bataljonbevelvoerder self het uitgegaan om hulle af te sien.
"Elke keer as ek die demobels om verskoning vra," het luitenant -kolonel Zhanibekov gesê. - Dit in Desember, dan in Junie. Ek kon jou vroeg laat gaan het. Maar terwyl hierdie boobies, jou verandering, jou wysheid sal leer, terwyl die verdraagsaamhede opduik, terwyl die kurator dit goedkeur … Opleiding is een ding, die troepe is 'n ander, jy ken jouself. Ons deel is beperk, elke persoon tel. Ek kyk na jou, 'het hy om een of ander rede na Yura gekyk,' en ek voel soos 'n skoolonderwyser op die laaste klok. Jammer om met julle te skei. Stel u pet reg, dapper demobilisasie. Nee nie so nie. - Zhanibekov self het die pet by sersant Orlov aangepas. - Dankie vir die diens, ouens.
Die luitenant -kolonel skud hande met almal.
- En jy, Yura, - nadat jy die laaste in Yuri se rang bereik het, het die bevelvoerder om een of ander rede op 'n beleefde manier na hom gewend - stuur jou gedigte na Yunost of Smena. Die spesiale beampte het gesê dat jy wonderlike gedigte het. Na my mening verstaan hy hierdie kwessie. Goed gelees.
- Dankie … - sê Yuri in reaksie. Hy voel verleë. - Ek is nie Lermontov nie, kameraad luitenant -kolonel …
'Ek sal wag vir 'n pakket met 'n tydskrif van u,' het Zhanibekov streng gesê. - En nou - wees!
Die lyn het onmiddellik verbrokkel.
- Onthou dit nie skerp nie! - skree die luitenant -kolonel in die rug aan die voormalige soldate, terwyl hulle in 'n kort ketting na die kontrolepunt stap.
Die UAZ van die bevelvoerder wag by die hek.
- Gelukkig! - sê die bestuurder. - Ek moet die diens nog ses maande sleep.
- Sit voor. - Orlov druk Yura. - U is die verste huis.
Met die rooi sterre agter die hek, ry die oorvol UAZ langs 'n betonheining met esdoorn. Op die paradegrond sal die vorming van egskeiding nou begin, maar dit raak Yura nie. Orlov met die ouens op die agterste sitplek begin sing ''n Soldaat loop deur die stad', en Yura lag, en trek hom dan op.
By die busstasie in bl. T. Nadat die bestuurder van die bevelvoerder afskeid geneem het, het demobels met voorstedelike en intercitybusse vertrek - sommige na die ooste, sommige na die weste, sommige na die noorde. Yura was onderweg met Orlov - na die streeksentrum, en daar na die lughawe.
Hulle ry in 'n laks "LAZ", rammel van yster en spring op die stamperige pad. Saam met "LAZ" het ons op die harde, gladde sitplekke gespring en gedemobiliseer.
- Die meisie wag vir iets? - vra Orlov te hard, soos dit vir Yura gelyk het.
Yura knik.
- Jy het 'n gawe meisie, Yurka! - vervolg Orlov. - Jy het vir haar gedigte geskryf! Ek moes ook poësie vir my Jackdaw skryf. Miskien sou sy dan gewag het. Net ek weet nie hoe om gedigte te skryf nie. Geen talent nie!
Groen velde strek buite die vensters. Die lug was helderblou oor die velde.
Yura het gedink dat Galka waarskynlik nie van Orlov gehou het nie. As u lief is - hoe kan u dan nie wag nie?
As niemand gewag het nie, sou dit lankal gewees het om 'n gevolgtrekking te maak: daar bestaan geen liefde nie.
Yura en Orlov het vooraf in Mei vliegtuigkaartjies gekoop, nadat hulle militêre vereistes by die lughawekaartjieskantoor voorgelê het en die verskil betaal het, omdat slegs 'n treinreis volgens die vereistes afgelos is. Nou moes hulle wag vir registrasie - elkeen sy eie - en opstyg in die Tu -134 of Tu -154.
Op die lughawe het hulle 'n smaaklose melkroom geëet, en toe kondig 'n vrouestem in die luidsprekers die inklok vir die Tyumen-vlug aan. By toonbank nommer sewe het twee totsiens gedruk.
In vlug kyk Yura by die venster uit, na die wit, grys wolke en die eindelose lug. "Tu" val in die lugsakke, asof hy skielik en vinnig val, en hoendervleis loop oor Yuri se kop, in sy nek en skouers. Van die onbeskaamde stewardess aanvaar Yura 'n kartonglas met mineraalwater. Die vreemde somber stewardess bring niks anders as water op haar karretjie nie. Die vroue op die voorste sitplekke het in lae stemme gepraat oor die land se tekort. Die mineraalwater was warm en souterig, maar Yura het sy drankie tot die einde toe klaargemaak. Toe gooi hy die stoel terug en maak sy oë toe.
Eerstens gaan hy na Maria. Op die vyf en dertigste minibus sal dit die lugagentskap bereik, tot by die laaste stop, en daar - te voet. Dit is wat hy in haar laaste brief aan haar geskryf het. Maria het nie 'n telefoon by die huis nie, maar om vooraf langoproepe te bestel, om van die militêre eenheid na die stad te kom, waar daar 'n telegraaf en 'n kommunikasiepunt was, is 'n hele storie. Nadat hy 'n vliegtuigkaartjie gekoop het, skryf Yura dus op dieselfde dag aan Masha: 'Dit is nie nodig om bymekaar te kom nie. Wees tuis."
'N Paar uur later beland die Tu-154 in Roshchino. Yura het alles gedoen soos beplan: hy het in 'n tou gestaan vir 'n vaste roete-taxi, in 'n stywe "rafik" geklim en vir vyf-en-dertig kopekies na Tyumen gery, na die Aeroflot-agentskap. Van daar af bewonder die lila wat nog nie vervaag het nie, wat onlangs deur die reën gewas is, die stadsstof van die fyn matte blare neerslaan, met 'n tas in sy hand en 'n glimlag op sy lippe wat waarskynlik dom, kinderagtig lyk, en Yura beweeg na Maria - oorkant die pad langs 'n verkeerslig, langs Republiekstraat, langs Odessa, dan binnehowe. Hy stap en dink dat dit goed is dat hy sy rokuniform en pet in 'n tas wegsteek en dit nie aantrek nie. Anders sou hy opgeval het, sou hulle na hom gekyk het. En hy wou nie hê dat mense na hom moet staar nie - gelukkig, met 'n kinderlike glimlag. Sy geluk, die geluk om terug te keer, wou hy eers met Maria deel. Twee jaar! Honderd agt en veertig briewe van Maria, vol liefde, lê in sy tas. Die eerste letters was vol trane, haar trane: ink van 'n balpuntshand op notaboeke op sommige plekke het blou in pienk verander.
Hier is haar erf. Baksteen gebou met vyf verdiepings, 'n strook asfalt, berk, lila en akasia by die ingange. Alles is bekend - miskien net 'n bietjie ouer. Op 'n veld omhein met 'n net speel seuns van ongeveer twaalf die bal. Die kortharige doelskieter, wat ouer as die ander lyk, het die jong middelvelders en verdedigers behendig omseil en onder die gille van verskeie snotterige ondersteuners die bal onverbiddelik na die doel gelei. Yura het ergerlik gedink dat hy vir Maria geen blomme gekoop het nie - geen narcissen, geen tulpe, uiteindelik geen rose nie.
Op die sypaadjie, langs die pad na die stoep, was daar splinternuwe wit Zhigulis van die sewende model. Met trou lintjies. 'N Swart Volga met dieselfde linte en ringe op die dak vries agter die Zhiguli.
Yura gryp die deurhandvatsel en hoor êrens agter 'n geskree.
-Ouya-ek-ek!
So skree die seuns van pyn. As hulle geskop of geslaan word.
Draai om, hardloop - en Yura agter die net, op die sand van die veld. Die kortharige seuntjie wat onlangs die bal in die doel gedribbel het, buig oor die verslane kind. Hy lê op sy rug, soos 'n dier wat die voorrang van 'n ander dier herken en sy gesig met sy elmboë bedek.
- Jy, teef, het my 'n trip gegee? Ek ken jou. - Die aanvaller staan regop, kyk na die kant, vang Yura met sy oë, spoeg. Sy gesig was verrimpel en kwaad. So 'n ou gesig.
- Los hom uit. - kom Yura nader.
- Kom weg hier, nuweling! - Die aanvaller kyk op na hom.
Yura was verbaas. Salaga? Die kind haal asem in sy bors!
- Is jy nie lelik nie, freak? Ek sny jou, teef, in gordels!.. - 'n Lem flits in die seun se linkerhand. Skeermes.
- Wel, hou op!
'N Vrou met 'n vormlose figuur, bedek met 'n rok, huppel na die gehoor.
- Verdomde misdadiger! - sê die groot vrou en kyk met haat na die gerimpelde ou gesig wat haar met 'n brutale blik deurboor. Die tiener se skeermes het verdwyn. Asof sy nie daar is nie.
'Ek is nie 'n misdadiger nie, tant Clara.
- Jou broer is 'n misdadiger. En jy gaan sit. Julle is almal dieselfde,”sê tant Clara. - Staan op, Borechka. Hoeveel keer het ek jou al gesê: moenie sokker speel met hierdie onstuimigheid nie.
- Waar kan hy gaan! - Die gerimpelde gesig spoeg in die sand en glimlag terwyl hy kyk hoe Borechka opstaan en afstof. - Ons bly in dieselfde erf.
- Niks nie, ons trek gou.
-Ek sal van jou droom, Bo-rech-ka! - En hy lag hees met 'n breekende stem en breek in 'n tjank uit. 'En jy, salaga,' het hy gesê en onmiddellik sy glimlag van sy gesig verwyder en sy smal voorkop gerimpel, 'al 'n lyk. Ek weet op wie jy steun. Aan Masha.
Yura vang tant Clara se oog. Sy kyk terug van die rand van die net af. Nuuskierigheid vries in haar oë. Klein Borechka van haar voete kyk ook rond.
- Gaan, kondybai, wat zenki gegoggel het, - het die aanvaller gesê. - Kom ons ontmoet weer. Ken jy Lyoshka Poker?.. Jy weet niks. Dit is my broer. Hy wei jou Arkadyevich.
"Wat is Arkadjevitsj nog?"
- Gaan nou uit. Stamp na jou slet. Jy is gedemobiliseer, reg? Die gerimpelde man skud sy kop, net soos 'n volwassene.
Sonder om terug te kyk, het Yura uit die veld gegaan na die vet tante, agter hom 'n stil gesprek gehoor en skril seuns wat lag. Tannie Klara, wat vir 'n sekonde stilhou by die ingang langs Mary's, kyk weer na Yura, maar sê nie 'n woord nie. Sy maak die deur oop en laat Borechka voort. Die deur piep met 'n veer en klap. Yura het opgemerk dat baie gekleurde konfetti oor die stoep van Maria en op die trappe gestrooi was. Asof iemand Nuwejaarskoekies uithaal en vertroetel het. O ja, iemand het 'n troue. Hierdie masjiene met linte … Dansmusiek is van bo gehoor. "Moderne praat". Yura het Masha ontmoet by 'n disko in 'n tegniese skool net onder hierdie liedjies. Masha kom saam met 'n groep meisies van die kookskool - so skaam, so skraal, in 'n beskeie rok met 'n gordel. Toe vertel sy met 'n glimlag vir Yura dat sy doelbewus so aangetrek het - om anders as ander te wees. 'So u het my opgemerk,' fluister sy. En Yura het haar vertel dat hy gedink het dat al die meisies uit die kookkuns mollig was.
Hy het na die vierde verdieping gegaan. Musiek kom agter Maria se deur. Op die leer het iemand 'n skarlakenrooi papierhart vasgemaak deur 'n pyl met veiligheidspennetjies.
"Het sy verhuis?"
Yura ondersoek die landing. Konfetti is besprinkel op die trappe wat na die vyfde verdieping lei.
'Miskien is die troue daar? Maar hoekom is die prentjie hier?"
'N Gek, byna fantastiese gedagte kom by hom op.
Masha het 'n ooreenkoms met haar ma en pa aangegaan, vroegtydig aangemeld vir registrasie by die registrasiekantoor, uitnodigings oorhandig aan wie dit ook al nodig het, ooreengekom oor die motors - en nou wag Yura vir hom by die troue. Na hul troue! Op die dag van sy terugkeer. Daar is niks wonderliker nie. En die musiek het presies die een aangeskakel waaronder hulle ontmoet het.
- Sy wag vir my! Onthou ons disco! - Yura fluister so stil dat hy skaars homself hoor.
Hy moet nie huiwer nie. Hulle moet haastig wees - of hulle is laat by die registerkantoor.
En hy druk die belknoppie.
Die knoppie was dieselfde, aan die kante besmeer met verf. Maar in plaas van die gewone "zzrrrrr", knetter die spreker in die woonstel oorverdowend soos 'n voël. Yura sidder en dink weer dat Masha miskien verhuis het. Nee, nee, sy sou beslis daaroor aan hom skryf.
Deur oopgemaak. In die gang staan Maria se pa - in 'n wit hemp wat op die maag oopgeknoop is, in 'n swart broek met opgefrommelde pyle en in pantoffels. Sy gesig is gevul met 'n alkoholiese bloedrooi, sy oë blink, en sy mond ruik sterk na vodka en tabak.
- O, Yurok … En wat is daar in die tas? Aanwesig?
- Ek is van die weermag, - sê Yura.
- Reguit daarvandaan? Wel, jy is klaar. Direk na die troue! Ek prys.
Die bandopnemer in die woonstel was stil.
- Wie het daar gekom, pa?
Haar stem.
- Georgy Fedorovich, wie is dit?
Onbekende manstem.
En daar was ook verskillende stemme in die sitkamer.
Wel, ja, 'n troue.
Konfetti op straat, konfetti op die trap, Volga met ringe en Zhiguli met linte. En die prentjie op die leer.
Yura staan in die gang en hou die tas met albei hande voor hom - asof hy daaragter skuil.
Georgy Fedorovich is getroud met Albina Iosifovna. Dit lyk nie asof hy gaan skei en met 'n ander vrou trou nie. Masha sou natuurlik geskryf het.
En hier is Albina Iosifovna self, wat haar ken omhoog hou. Sulke vroue is nie geskei nie.
Maria het geen broers en susters nie.
- Hallo, Yura! - Smart Maria, in 'n helder mieliebloublou rok tot by die knieë, met kort moue, met 'n vlak sny op die bors, omhels hom liggies - deur 'n tas wat hy nie uit sy hande los nie - en soen hom op die wang, besaai met die reuk van parfuum en sjampanje. - Kom in. Moenie skaam wees nie. Dit is Yuri Arkadievich, wel, Yura, hoe gaan dit met jou. Jou naamgenoot.
Agter haar, wat haar skouers omhels, beklemtoon deur skuimrubber onder die rok, glimlag 'n skaam, donkerkop kameraad met die voorkoms van 'n burokratiese werker. Dertig jaar of meer. In 'n swart tweedelige pak, met 'n blou gestreepte das. 'N Tipiese eienaar van 'n kantoor in die distrikskomitee van die Komsomol of in 'n ander burokratiese huis. Sy sagte glimlag het vertroue en toegeneentheid geïnspireer.
Die donkerkophouer steek 'n klein handjie na hom, Yura skud dit versigtig.
'Ons noem hom net Arkadjevitsj,' het Maria gesê. - Ag, ek het nie gesê nie … Hy is die bruidegom, dit wil sê my man. Gister het ons geregistreer, en vandag stap ons vir die tweede dag. Sit jou tas neer. Sy hurk neer en begin sy vingers van die tas se handvatsel afhaal. 'N Goue ring flits aan haar ringvinger. - Wel, jy is soos 'n kind. Alles is reg. Lewe gaan aan. Nou sal jy vodka drink. Brandewyn. Wil u 'n driejarige Krim-sjampanje hê? Waarom is u almal hier vol? Sy staan op en praat harder. - Arkadjevitsj, wie het die musiek afgeskakel? Het u almal instruksies nodig? Julle mans, sonder 'n stewige vroulike hand, sal sekerlik alles buig.
- Ttaak siek! - blaf Mary se pa. - En Yure - 'n strafskop!
- Ek het geen straf nodig nie.
'Hy het geen straf nodig nie,' het Maria gesê. - Pa, jy het baie gedrink vandag. Dink beter aan die lewer.
- Ek dink aan jou, dogter. Oor jou vakansie. As ek nie pret het nie, watter troue sal dit wees?
- Yura, kom binne. Sit hier.
In die sitkamer gaan sit Yura waar Maria hom beduie het, op 'n effe wankelrige stoel. 'N Leë stoel, 'n skoon bord - dit lyk of hulle op hom wag. 'N Breë opvou tafel bedek met 'n pienk tafeldoek was bedek met kristal, porselein en bottels. Vreemdelinge sit op die rusbank en stoele. Hulle stel hulself voor, Yura knik of skud hand met hulle - en vergeet dadelik hul name. Daar was ongeveer tien gaste. Behalwe vir Masha se oom, die jonger broer van Georgy Fedorovich, wat 'n stoel in die hoek inneem, het Yura nog nooit een van hierdie mense gesien nie. Albina Iosifovna het aan hom verduidelik dat dit vandag die tweede troudag is vir familielede. Die eerste dag was gister: na registrasie vergader ons in 'n koöperatiewe kafee.
'Daar was negentig gaste,' het sy trots gesê.
Yura begin eet en probeer om na niemand te kyk nie. Dit blyk dat hy honger was. Hy eet 'n slaai, en nog een. Ek het koringbrood geëet, in driehoeke gesny, soos in 'n restaurant. Maria het vir hom warm gebring - stomende aartappels, vark met uie en sous. Hy het nie vodka, konjak of sjampanje gedrink nie, maar swart tee gedrink.
Die gaste was reeds goed, hulle skreeu oor die bandopnemer, hulle herhaal 'bitter' in koor en dwing Maria en Arkadjevitsj om lank te soen, Arkadjewitsj, ritsel, kruip met dun vingers op Maria se blou rug en Yura dink oor die vet, vark en sous, lippe soen, tee ingesluk, kookwater uit 'n elektriese samovar gegooi en vergeet om suiker by te voeg, en vir homself gesê dat hy in 'n parallelle wêreld was. In 'n wêreld waar alles verdraai, verdraai, bederf, tot op die punt van absurditeit kom, waar alles nie verloop soos dit in die inheemse, huidige wêreld gaan nie.
Terwyl hy homself van die rooiwyn afskeur, asof hy huil, bruid, kom die bruidegom uit sy plek aan die hoof van die tafel op. Yura kyk in sy naderende oë. Arkadjevitsj, reeds sonder 'n baadjie, sonder 'n das, reik na hom met 'n bottel vodka.
- Drink 'n glas saam met ons. Wat is jy - tee en tee …
Die bottel was limonade. Vodka is in sulke bottels met 'n kort nek onder Gorbatsjof gegooi. Op die etiket van 'Russkaya' het Yura 'n skuins geplaasde blou stempel gesien: 'Regional executive Committee'. Andersins het die bruidegom nie net vodka gekoop nie, maar dit ook gekry.
Arkadjevitsj gooi hom in 'n glas, hulpvaardig maar te skerp gedruk deur Georgy Fyodorovich, wat vodka gemors het op die tafeldoek. Omdat hy nie wou praat of na 'n heildronk luister nie, drink Yura. Die wodka was warm en walglik. Yura voel hoe sy gesig draai. Arkadjevitsj self weet hoe om vodka met 'n glimlag te drink. 'N Seldsame vaardigheid, dink ek. Of miskien is die spiere van sy gesig lankal nie meer aangepas vir 'n konstante glimlag nie.
Maria se pa stoot die gordyne terug, maak die venster oop.
- Iets verstikkends.
Nadat hy vodka met tee afgespoel het, staan Yura op en stoot sy stoel terug. Die mat onder my voete was sag, nuut. Yura gaan na die venster en dink, miskien sal Georgy Fyodorovich hom vertel wat. Iemand moes hom iets vertel.
In plaas van Maria se vader, het Arkadjevitsj met hom gepraat. Met 'n koppie tee staan hy by die vensterbank, drom sy vingers daarop en probeer die maat van die musiek vang.
'Dit ruik lekker na lila,' het hy gesê.
'N Lieflike geur loop uit die straat.
Yura trek sy skouers op.
'Dit lyk asof u sonder verlof gedien het,' sê Arkadjevitsj. - Maria het gesê dat jy by die raket "punt" was.
'Dit is sleg met vakansies daar,' het Yura gesê.
'Ek sien,' sê die bruidegom.
- Het jy gedien?
- Dit was nie moontlik nie.
"Wat verstaan jy dan?"
Die bruidegom drink tee. Hy hoes.
Yura draai weg van die venster en kyk na verskeie gaste se blikke. Onder andere kyk Albina Iosifovna na hom. Jammer flits in haar oë. Vinnig, klein so jammer. Of miskien het dit vir hom gelyk. Albina Iosifovna is 'n streng vrou. By die werk - die baas. U kan nie wag vir die kalfheid van haar nie. Maar om 'n gedeelte van bespotting en giftige opmerkings te kry, is maklik. Sy sal hom, Yura, eerder as 'n verloorder verklaar as om jammer te voel vir hom en hom op die kop te klop.
Sal Maria hom niks vertel nie? 'Ek is lief, ek wag' - dit is in die letters. Wat is daar? Sticky soen en eers na die flieks gaan, en dan na die registerkantoor met hierdie dertigjarige burokraat, of wie is hy daar? Onmoontlik om te glo! Daar moet 'n verduideliking wees. Toevallige swangerskap? Die gedagte laat Yura warm voel.
- Arkadjevitsj, ek sal met Yurik praat, - sê Maria en staan op. Sy sê dit in die pouse tussen die bandliedjies, en almal hoor haar woorde.
'Natuurlik,' antwoord Arkadyevich met 'n glimlag uit die venster. - Jy moet praat.
- Kom, Yurochka, die dwaas. - Maria gee haar grasieus haar hand. - Na die slaapkamer. Niemand sal ons daar pla nie.
- Ja, in die slaapkamer! Herhaal Arkadjewitsj gelukkig en lag. Die gaste lag vir hom.
- Hier is dit, demokrasie! - sê Georgy Fedorovich. - Het nie tyd gehad om te trou nie, want die man stuur sy vrou na die slaapkamer met … saam met … 'n bekende ou.
'Dit is wat ek nou genoem word,' dink Yura en loop langs die muur agter Maria.
Hy onthou hoe sy hom in die gang omhels het - so lig, skaars aan mekaar raak. Dit is waarskynlik hoe die meisies hul kennisse omhels.
Die gaste agter hom lag. "Modern Talking" het harder begin speel. Een van die familielede van Arkadjewitsj het saam met 'n skoolaksent gesing en probeer om sy bariton tot tenoor te verhef en dus uit pas. Die gaste lag weer. Hulle lag vir die sanger, maar dit lyk vir Yura asof hulle oor hom is. Deur die gang klink hulle lag gedemp, ernstig.
- Ja, jy stel iets rassisties! - sê die stem van Mary se oom.
Masha lei Yura na die kamer wat sy 'hare' genoem het. Syne, dis al. En nou is dit die 'slaapkamer'.
Sy maak die deur toe met die grendel, leun met haar rug teen die deur.
- Sit.
Yura gaan sit op die opgemaakte bed. Die matrasvere kraak effens. Miskien op hierdie einste bed het Maria en Arkadyevich gister hul huweliksnag gereël. Of het Arkadjevitsj sy eie woonstel? Gesellig, gemeubileerd? En hy wil dit net nie krap en vernietig nie, dit in 'n dronk trou gemors verander?
Maria rol die spieëltafel se spieëls oop, hardloop lipstiffie oor haar lippe. Die lippe wat Arkadyevich gesoen het, blink.
Die uitgesnyde rok - waarskynlik op maat gemaak deur 'n kleermaker - het Maria ouer laat lyk. En ook skoonheidsmiddels. Die lyn is hier, die oogomlyner is daar, die lyn is hier. En sy is nie meer twintig jaar oud nie, maar almal vyf-en-twintig.
Hy het 'n agtienjarige meisie op hom laat wag, en nou is daar 'n volwasse vrou voor hom.
- Weet jy, Yurik, ons het groot planne. Saam met my en Arkadyevich. Maria gaan sit langs haar en beweeg nader. Yura voel haar warm kant. - U moet daaraan gewoond raak en verstaan.
"En wat eers - gewoond raak of verstaan?"
- Hoekom is jy stil? Ek kon nie die kans misloop nie! - Sy beweeg hom warm kant. Hy swaai terwyl hy sit. - Jammer. Wel, ek sê dit nie … U sien, terwyl u bedien het, het baie verander. Dit wil sê, nie veel nie - alles. Jy kan nie gaap nie. Diegene wat nie tyd gehad het nie, was laat. Jy sien 'n stuk - gryp dit en knip dit voordat die ander dit opblaas.
"Wat is hierdie stuk?" - dink Yura.
- Arkadyevich - hy werk in die stadskomitee van die Komsomol, - het Maria gesê.
Sy noem die pos. Yura kyk in die glas van die boekrak voor hom. In die glas sien hy 'n donker Maria wat van die kant af in sy gesig kyk, blykbaar sy gedagtes probeer lees, sy houding teenoor die aangekondigde posisie. En Yura het gedink dat hy amper geraai het, nie net haar verloofde van die distrikskomitee nie, maar van die stadsraad. Neem dit hoër!
- Verbindings, vriende, geleenthede, - Maria gelys. - Wel, en nog een ding … Hy het 'n motor, 'n woonstel. Hoofstad motorhuis. Dacha by die Andreevskoye -meer. Dit is dwaas om in die hede te lewe, jy moet na die toekoms kyk.
"Is Arkadjewitsj jou toekoms?"
'Ek en Arkadyevich sien ons lewe so,' het sy gesê. - Besigheid. Dit is sy eie saak, weet jy?.. Kafee, dan nog 'n kafee. En dan, waarskynlik, meer. Oor die algemeen gaan ons nie ophou nie. Arkadjewitsj het nou een kafee, maar 'n koöperasie, op aandele. En ons wil ons s'n hê. Daar is een eetkamer op die stadskomitee se balansstaat, en die distrik is presies dit. Sy staan stil. - Ons wil 'n spesiale kafee oopmaak. Met 'n draai. Kuns kafee. Kom ons sê literêr. U sal van hierdie idee hou.
Yura voel met sy wang hoe Maria na sy profiel kyk. Ek moes vir haar gesê het om nie na hom te kyk nie, maar om voor haar in die boekrak te kyk, soos hy.
- Wyn, poësie, kerse - dit is so romanties! Arkadyevich het die naam gekry: "Northern Muse". Gister het ons in 'n kafee gestap, wel, in 'n koöperasie, Arkadyevich se vriende van Surgut en Nizhnevartovsk het na die troue gekom, en hy het die noordelike naam gekry. En ons sal digters uitnooi na die literêre kafee. En ons sal self iets lees.
Op jou eie? Haar Arkadyevich skryf ook poësie? Of het sy begin skryf? Maar waarom het sy dan nie 'n enkele gedig vir hom in die weermag gestuur nie? Is dit nie vir hom dieselfde nie? Of wil hulle hê dat hy aan hierdie … familieonderneming moet deelneem? Nee!
Die bedvere kraak onder sy hande.
- Moenie skrik nie, Yurochka, die dwaas. Wie wag nou al twee jaar? Die beste jare gaan verby. Moenie so wilgerig wees nie.
- Ivnyak?
- Wel, hulle sê dit.
- Nog nooit van gehoor.
- U het nie baie dinge gehoor daar, in u steppe, op u 'punt' nie. Moenie naïef wees nie, wel? Al hierdie missiele van u word binnekort gesny en in skrootmetaal gesny. Die lewe het verander, weet jy, vriend? Alles het anders geword, Yura. Die kommuniste is nou in vlug.
- Moenie dinge haas nie.
- U verstaan niks. Arkadyevich - hy is 'n lid van die stadskomitee. Hy is op datum. En op TV praat hulle oor 'n markekonomie. Die spore van sosialisme het tot 'n doodloopstraat gelei en dit alles. 'N Handelsbeurs het in Tyumen begin. In "Rodnichka" word Amerikaanse sigarette verkoop en Franse konjak "Napoleon". Milwaukee bier in blikke!..
Tsoi se bandstem kom uit die sitkamer. 'Ons harte eis veranderinge! Ons oë eis veranderinge!"
- Het u nie 'n telefoon in die eenheid nie, Yur?
- Was. Ons kyk na "Tyd". Volgens die daaglikse roetine …
Yura onthou Gorbatsjof se somber, bekommerde gesig op die Rubin -TV. Vroeër, in April-vyf-en-tagtig, het Gorbatsjof anders gelyk: vrolik, vrolik. Dit het gelyk asof hy reeds in die toekoms gekom het en nou die land agter hom aanroep. Volgende jaar - die partykongres, staande toejuiging. Versnelling, publisiteit. Yura het Gorbatsjof geglo. Maar in 1989 het die sekretaris -generaal te veel en te gereeld begin praat. Asof hy met woorde probeer om die sterk stroom wat hom êrens heen gedra het, te weerstaan. En jy sal nie verstaan nie: óf 'n kak swemmer, óf 'n listige vyand van die mense.
- U kan 'n gewone middagete in 'n koöperatiewe kafee eet, maar vir vyftien roebels. En in die eetkamer - vir 'n anderhalf roebel, maar daar sal u water kry in plaas van sop, brood in plaas van kotelette en 'n bruin hopie in plaas van tee. Mense verdien die beste, en dit is nie 'n sonde om hulle die beste geld te vra nie.
'My pa verdien 200 roebels per maand, my ma - 180 - dink Yura. - Hoeveel beter sal hulle die pryse vir die motors 'verdien'?
'Armoede is onvermydelik onder kapitalisme,' spoeg Maria asof sy sy gedagtes beantwoord. - Daarom is dit belangrik om nie onder diegene te wees wat koop nie, maar onder diegene wat verkoop.
Hierdie frase het gelyk asof Yuri gememoriseer het. Masha is mooi en skraal, maar sy weet nie hoe om slim en stylvol te praat nie. Waarskynlik afgehaal by Arkadyevich. Van die Komsomol -markleier.
Hoe is dit: vandag is 'n lid van die Komsomol, môre - die vyand van sosialisme en kommunisme? Hoe so: die Verenigde State - die ideoloog van die Koue Oorlog en 'n vyand, en nou - 'n vredemaker en vriend? In die USSR was spekulante in die tronk, en nou word hulle tot die beste mense verklaar, 'n rolmodel? In die letterkunde -lesse op skool het hulle geleer dat kansvatters netjies en vuil is, en nou gaan hierdie velle die program regeer? Die lewe van binne na buite? Yura het geglo dat dit alles nie verder gaan as praatjies en klein koöperatiewe aktiwiteite nie. En diegene wat hul vaderland probeer verkoop, sal 'n hand gegee word. En hulle sal dit moeilik gee. Sodat die vingers vlieg. Dit is slegs nodig om die tekort te beëindig, om die stelsel te vestig. Daar was moeilike tye vir die land, maar alles het altyd beter geword.
Maar hoe is dit? Gister - sy bruid, en vandag - iemand anders se vrou?
"Het jy ook vir my planne beraam?" - vra Yuri en kyk na Mariino se weerkaatsing in die deur van die boekrak. 'N Vreemde kalmte gryp hom skielik. Hy kyk na Maria.
Haar gesig gloei pienk.
- Wel, jy sien - jy het dit self geraai! Nee, u is nie heeltemal verlore vir die markekonomie nie. Ek kry jou in. U sal ver saam met my gaan, Yurik the Fool. As ek gesê het, sal dit so wees. Sy klop hom op die skouer.
- Ja? - Yura het amper gelag. - In u briewe het u gesê dat u op my wag en dat u van my hou. 'N…
- En ek het nie opgehou om jou lief te hê nie. Hoekom dink jy so? Ek het vir jou geskryf. Dink jy sy het gelieg? Jy verstaan niks nie, Yurik the Fool. Ek het net nie alles gesê nie.
Sy vou haar vingers in haar skoot. Soos 'n ou vrou.
Hulle sit nou albei op die bed en staar na hul dowwe weerkaatsings in die deure van die boekrak.
Gesigte wys deur die veelkleurige stekels van die boeke.
Ek het geskryf.
Yura kyk skeel en kyk deur die venster na die lug. Baie wolke. Hulle rek die een na die ander. Langwerpig, dik, grys. Dit sal reën.
Ja, sy het vir hom geskryf. Gewoonlik eers twee of drie letters per week. Hulle het vinnig opgehoop en 'n dik stapel gevorm. Yura het hulle in 'n bedkassie gehou, toegedraai in sellofaan. Nader aan die winter het Masha minder gereeld begin skryf - een brief per week. Onder demobilisasie het hy slegs 'n paar briewe per maand van haar ontvang. Nou het dit duidelik geword: briewe word vir haar al hoe moeiliker. Dit word al hoe moeiliker om Yura geliefd te noem, om te sê "ek wag", "ek stuur 'n lang hartstogtelike soen" en om papierblaaie met ander geskikte te vul. En tog het sy die taak aangepak.
Ek het geskryf.
Die lyne, geteken in die notaboekselle, staan reguit en skuins voor sy oë. Sy visuele geheue is soos film.
'Onthou jy nog Kostya Kislov? Hy is nog steeds dieselfde suur, asof hy sy naam regverdig! " - “Vasya Gorsky het sy groete aan u oorgedra. Hy versamel al die seëls. Snaaks, nè? Sommige handelsmerke … Pincet, voorraadboeke … En hy hou daarvan om met modelmotors te peuter. "Young Technician" teken in. En dit lyk soos 'n kind. " - “Groete van jou vriendin Sasha Sivtsov. Ontmoet hom in die mark. Ek het gevra hoe hulle jou daar bedien.” - “Yurik-murik, onthou jy hoe ek en jy in die winter in ons steengroef gaan slee het? Hoe het ek geskree van vrees? Wat 'n dwaas! Is dit moontlik om saam met jou bang te wees vir iets? " - "Onthou jy ons eerste disco by die tegniese skool?" - "Onthou jy…"
Onthou, onthou, onthou!
Briewe uit die verlede. Wel, natuurlik. Dit was briewe uit die verlede. Hoe kon sy vertel van die hede? Veral oor die toekoms?
Sê, groet hom nie van Sashka Sivtsov nie, maar van Arkadyevich. Van die Komsomolsko-Gorkomovskaya-base, 'n benydenswaardige glimlaggende bruidegom met 'n woonstel, 'n somerhuis, 'n motor en selfs 'n groot motorhuis. Maak 'n lys van die materiaal in die brief en som op: alles is gebou, alles is gekoop, daar is nog net om te lewe. Begin soos gewoonlik: "Onthou jy …" En dan, êrens aan die einde van die brief, gooi die belangrikste in een paragraaf: "Ja, ek het amper vergeet. Luister, Yurik-murik, ek trou hier …"
Ek wonder wanneer daar 'n verandering in haar was? Maande gelede? N jaar gelede? Een en 'n half jaar? Hoe lank het sy hom bedrieg?
Maria sê iets.
- … Nee, my vriend, ek het nie opgehou om jou lief te hê nie. Kom op, hou op versuur. Vergelyk jouself met Arkadyevich. Wel, dit is so, halfman, toekomstige henpecked, lusgierig … En ek wil jou hê, Yurochka die dwaas. Julle twee word Yura genoem. Jy kan nie verkeerd gaan in die bed nie! Sy giggel. - Jy sal myne wees, kaalvoet dwerg. Jy sal my minnaar wees. Ek sal jou die Kama Sutra leer.
Yura draai na die venster. Het gevoel dat hy bloos. Hoekom hy bloos, verstaan ek nie. Menslike gevoelens is vinniger as gedagtes.
Waarskynlik het Masha reg. Hy is naïef. En dom, dit moet wees.
Maar om een of ander rede wou hy naïef en dom bly.
En hy bloos omdat hy regtig vir Masha wou omhels, om Masha uit te trek. En lê by haar, hier, agter 'n geslote kamerdeur. En terselfdertyd was dit walglik, walglik. Hy wou haar hê en wou haar wegstoot, maar die eerste het meer gevoel as die tweede, en daarom bloos hy. En Masha merk natuurlik sy skielike bloos van verleentheid op. Dit is ongelooflik moeilik vir vroue om te stry, besef Yura.
Maria staan op, maak haar ultramariene rok reg. Uit die boekrak haal sy 'n tydskrif bo -op die boeke. Sy blaai dit deur met 'n geritsel papier.
- U het uitgevra oor die planne. Kyk.
Yura aanvaar stilweg die geopende tydskrif. Dit was die gewildste jeugpublikasie. Die oplaag is etlike miljoene eksemplare.
Van die bladsy af kyk Maria se gesig na hom. Die fotograaf verfilm haar leunend teen 'n berk. Onder die swart-en-wit foto is daar vlugtige lyne: "… ek het van kleins af gedroom om poësie te skryf", "uiteindelik het die droom waar geword", "'n belowende jong digteres" ensovoorts.
Hieronder is die naam van die digter: Maria Nekrasova.
- Ek het my nooiensvan behou. Dit klink so poëties, reg?.. Arkadjevitsj se van is glad nie literêr nie, wel, haar in die gat.
So skryf sy poësie. En hulle word in die hoofstad gepubliseer. Wel, jy kan haar gelukwens. Maar wat het hy daarmee te doen?
Sy oë gly van sy van na poësie. By name, strofe, rympies. Yura het 'n bladsy omgedraai, 'n ander een.
'Jy het 'n gawe meisie, Yurka! Jy het vir haar gedigte geskryf!"
Iemand - waarskynlik die redakteur van die afdeling poësie, die uitvoerende sekretaris, of wie dit ook al vir hulle doen - het ander reëls verander. Hier en daar 'n bietjie reggestel en geredigeer. Op sommige plekke is dit goed reggestel, maar met sommige dinge sou Yuri nie saamstem nie.
Hy is egter nie gevra nie.
En jy kan nou niks aan iemand bewys nie. Die briewe waarin hy hierdie verse gestuur het, is van Masha. Iewers weggesteek. Nee, hulle is eerder verbrand. Yura lag. Dit lyk asof hy in die gees van die moderne tyd begin dink.
Sy skryf vir hom briewe vol liefde en passie, en hy stuur haar gedigte in ruil daarvoor. Sy was besig om voor te berei om met 'n motorhuis te trou, alles wat sy nodig gehad het. Hy het haar en sy briewe 'n liefdesverhaal genoem en het gedink dat hy, nadat hy uit die weermag teruggekeer het, almal sou versamel en met 'n draad vasbind, en dan, 20 of 40 jaar later, na hierdie liefdesdokument sou gaan - saam saam met haar, Maria.
En sy haal poëtiese materiaal uit sy briewe. Soos kliperts. Sy ontvang 'n brief, maak 'n koevert oop, skryf gedigte oor met 'n pen of tik op 'n Komsomol -tikmasjien, teken elke vel met haar nooiensvan en vernietig die letters. Met verloop van tyd het 'n digbundel vir die tydskrif opgehoop. En geen bewyse nie. Die muskiet sal nie die neus ondermyn nie.
Sy sê dat sy nie opgehou het om hom lief te hê nie, maar is dit nie 'n leuen nie? In hierdie wêreld lieg hulle amper sonder om te dink. Boonop: hier glo hulle in 'n leuen soos in die waarheid.
Yura kyk die gedig tot die einde toe.
Hy komponeer die eerste gedig uit die seleksie op negentienjarige ouderdom, op die trein, op pad na die weermag, skool toe. Ek het dit sonder papier in my kop geskryf. Die laaste gedig is hierdie lente, in Maart, geskryf en geplaas. Dit is egter vinnig gedruk.
- Ek hou veral hiervan, 'The Road to Heaven'. - Maria gaan sit langs haar, steek haar vinger na die lyne. Die goudsbloem tref die papier. Yura het seergekry. Dit was asof sy hart geprik is. - Die laaste strofe is oor die algemeen sjiek en briljant:
Ek sal vrolik, vars en jonk wees
Ouderdom plooie jou in die skaduwee.
Maar daar sal 'n groen loach wees
'N Portret waar 'n genie jonk is.
Yura was stil.
- En waar het jy sulke gedagtes gekry? Vra Maria. - U is een-en-twintig in totaal. Sulke inspirasie, reg?
Hy voel hoe Mary se hand hom omhels. Ek maak my oë toe. Hulle sit langs mekaar, naby, naby, haar vingers beweeg op sy maag, en dit was soos baie, baie jare gelede. Yura dwing homself om sy oë oop te maak. Voor hom was dieselfde kas. Versteurde stukkies stof draai in die lug.
- Kortom, net wonderlik! - Maria sug met openlike afguns. Die hand wat Yura omhels, trek stil weg. - Dit is die redakteur in Moskou wat dit vir my gesê het. Wel, nie heeltemal so nie … Awesome … Nee, indringend … dit wil sê deurdringend … ek het vergeet hoe. En hy het gesê dat sulke verse ongewoon is vir 'n vrou se poëtiese blik. Iets soos dit. Jy skryf ten minste 'n bietjie soos 'n vrou, oukei, Yur?
Vir 'n digteres, al was dit nep, het sy haar te vulgêr uitgespreek. Selfs primitief. Sy sal die leksikon moet uitbrei. Om die klassieke te lees. In plaas van verskonings vir die markekonomie.
- Publikasies in tydskrifte, dan 'n boek, 'n tweede … Writers 'Union … Vertalings in Engels, Frans, Duits … in Japans!
Verrassend genoeg het 'n vrou langs hom gesit en iemand anders se droom koester.
'Poetes saam met haar man-restaurateur', dink Yura. - Die een kom uit die Komsomol -kantine, die ander - uit ander mense se gedigte. En dit is wat die moderne markmense is, wat die onverligte skare die helder pad na kapitalisme wys?"
Masha draai 'n wye (te wye) goue ring om haar ringvinger. So 'n ring sou harmonieus lyk op die mollige vinger van 'n veertigjarige Westerse burgerlike vrou: dames met 'n vergulde handsak en 'n hoed, waaruit bespotende minagtende oë uitkyk.
- Jy sou skryf, maar ek sou publikasies soek. Ons sal die fooie deel. Kom ons stem saam. Ek sal jou nie seermaak nie, jou vuurvliegkop. U weet, die tweede rol is ook wonderlik. Dit is nie ekstra vir jou nie. Die een skryf, die ander bou en verkoop - dit is goed.
'Werkverdeling', dink Yura. Hy lag vir homself. Hulle het alles bedink.
'In Amerika sou dit eenvoudig 'n onderneming genoem word,' het Maria gesê.
'Ek sal wag vir 'n pakkie met 'n tydskrif van u.' Luitenant -kolonel Zhanibekov het dit vandag gesê, maar dit het gelyk asof 'n hele historiese era sedertdien verby is, en Zhanibekov het nege honderd geword, net soos die Bybelse Methuselah.
- Na u mening kan ek nie gedigte stuur na 'Jeug' of 'Nuwe wêreld' nie?
- My son!.. Ek moes na Moskou gaan en onder die redakteur gaan lê. Sodat die gedigte in die tydskrif verskyn. Nou het hulle verskyn, nie 'n jaar later nie. En sodat hulle hoegenaamd verskyn. Nou is alles gedoen vir die belangstelling, u verstaan nog steeds nie, skat, nè? So ek sal dit aan u verduidelik. -Sy gryp na die spieëltafel, haal 'n sigaret met haar dun vingers uit 'n half-oop rooi-en-wit pak "Marlboro", slaan 'n aansteker, steek 'n sigaret aan, laat 'n stroom blou rook na die deur toe. - U self sal nie deurbreek nie, u is my naïewe dwaas. Luister na my en jy sal sukses behaal.
'Tot sukses', - soos 'n eggo, reageer Yura met sy gedagte.
Waar het die meisie van die kookskool gegaan? Voor hom sit hy, rook deur sy neusgate en leer hom die lewe, 'n soort filmwese. Nie eg nie! Dit het gelyk asof die sessie sou eindig, die film in die spoel sou ritsel, die werktuigkundige sou die filmprojektor stop, en die wesens sou vervaag en oplos in die stowwerige lug. Yura kon nie glo dat die lewende Maria langs hom was nie. Hy moet uit die bed kom, weg. Los, dink. Alleen wees. So kom hy huis toe, onthou hoe alles by hulle voor die weermag was, en dit sal alles terugkeer. U hoef net te onthou hoe. En dit is nie al wat hier gebeur nie. Dit lyk vir hom.
Nee, dit blyk nie so te wees nie. Dit was asof iemand sy lewe geneem het en vir hom nog een gegooi het.
Die spookagtige gerimpelde gesig van 'n voetbalveldtiener swaai in die tabakrook. "Stamp na jou slet." 'N Werfkind met 'n lem, die broer van een of ander gopnik, het skielik 'n moralis geword.
- Haai waar is jy? Maria staan op en steek die sigaretstomp in die asbak op die lessenaar uit.
Dit sou nodig wees om iets te beantwoord - jy kan nie so sit en swyg nie. Maar wat is jou antwoord? Hy kon oor iets praat met die Masha wat hy by die disko ontmoet het. Hy kon met Zhanibekov of Orlov, of ander ouens van hul militêre eenheid, gesels het. Maar met filmkarakters, met vreemdelinge, kon Yura nie praat nie.
'U moet alles verteer, verstaan ek,' het die toekomstige eienaar van die literêre kafee gesê. Dit lyk asof sy oor kos praat. - 'n Bietjie onverwags, nè? Weet u, deesdae gaan die lewe oor draaie. En hulle is almal vinnig, draaie. Hoe om nie te mis nie. Haai, wonderwerk in vere, word wakker!
- Ek gaan,”sê Yura en kyk in die glas van die boekrak. - Ek sal gaan.
- Ek het 'n telefoon gekry. Arkadyevich het die installasie op die GTS getref. Bel. Ons bly nog hier, opknappings in die woonstel van Arkadyevich …
Hy dink moeg dat sy ook nie vir hom oor die telefoon geskryf het nie. Sy was blykbaar bang dat hy sou bel. Enigiemand kan die telefoon optel: Arkadyevich, Albina Iosifovna of Georgy Fedorovich. Dit is onwaarskynlik dat Maria haar familie en nuwe geliefde toegewy het aan die ingewikkeldheid van haar spel.
Maria draai na die tafel, skeur 'n stuk papier uit die notaboek. Sy het die nommer op 'n stuk papier met 'n pen neergeskryf - dit lyk dieselfde as wat sy in die weermag aan hom geskryf het. Die ink kleur was presies dieselfde. Net trane het lanklaas op die lyne gedrup.
- Bel as dit is. Telefoonfone is naby u huis op Tulskaya geïnstalleer.
"Wat doen sy buite my huis?"
- Ek het na joune gegaan. Om te besoek.
'Sy het ook van my ouers gek gemaak. Ek is lief, ek wag. Wel, natuurlik. Myne moet ook seker wees dat sy op my wag. As ek by iemand geleer het dat sy my nie verwag nie, sou sy sonder poësie gebly het. Sy het dus groete by Vasya en Sasha en ander versamel en doelbewus met hulle vergader - om my in te lig dat sy op my wag en van my hou. Sy het 'n troue begin net voor my demobilisasie net omdat sy bang was dat iemand dit sou uitvind en vir my sou skryf. Hoe word dit genoem? Versigtigheid? En is daar geen sterker woord nie? Ma en pa dink waarskynlik dat ek en Masha binnekort gaan trou en vir hulle kleinkinders gee. Vader kondrashka sal genoeg wees as ek hom vertel van Arkadyevich en die gedigte in die tydskrif om hom te vertel. En die belangrikste, ek het nie opgehou om lief te hê nie. Sy glo dat sy “nie opgehou het nie”. Hy slaap by haar Komsomol -man, steel poësie en is lief vir die beroofde digter."
Yura se gedagtes begin deurmekaar raak.
- Arkadyevich sal jou 'n lift gee, hy het 'n Zhiguli, maar hy is dronk, - het Maria gesê.
- Ek gaan, - herhaal Yura terwyl hy op die bed bly.
- Luister, niemand sal hier inkom nie. Maria hou haar rok vas en kniel voor hom. - Deur met grendel. Arkadjevitsj sal nie hierheen kom nie, hy is goed opgelei by my. En daar het hulle 'n bandopnemer …
Asof 'n bang seun, Yura wegbeweeg van Masha op die bed, terwyl hy sy hande op die springmatras lê. Sy was nog op haar knieë en volg sy blik. Yura spring op van die rand van die bed, jaag na die deur, asof hy van die plaag vlug.
Die musiek het pas in die sitkamer gestop. By die gang verbygaan, sien Yura dat die donkerkop Arkadjewitsj, wat die opkomende kaal kol toon, deur die kassette vroetel.
- Ag, Yurok … - sê Maria se pa. Sy gesig word pers soos dié van 'n dronk alkoholis. Die stem klink vreeslik dronk. - Jy is…
Maria se oom slaap in 'n leunstoel.
- Drink saam met ons wodka, naamgenoot! - skreeu die bruidegom met blydskap, en van sy kreet knip die oom en reik na 'n glas.
Arkadyevich se gelukkige bui tref Yura. Hier, in hierdie woonstel, is distopie gebore. Nie boekagtig nie, nie fiktief nie, maar eg. Een van die sentra van die nuwe wêreld is hier gevorm. 'N Griezelige, omgekeerde wêreld waarin hy, Yura, nooit sou inpas nie. 'N Wêreld waarin hulle sê dat hulle lief is en wag, maar saam met 'n ander gaan slaap. En ter wille van belang slaap hulle ook by die derde. Dit is moontlik dat dit nie die limiet is nie.
In die kombuis rook twee mense by die oop venster, hy en sy, wat niks vir Yura gesê het nie. Beide steier; hy ondersteun haar aan die middel. Yura het heeltemal vergeet wie hulle was. Absoluut alles in hierdie woonstel was 'n vreemdeling. Op die vensterbank was twee glase, 'n half leë bottel konjak, 'n bord met die oorblyfsels van Olivier en een vurk. Die straatwind dryf tabakrook in die gang. Yura se oë begin water. Hetsy uit rook, of uit hartseer.
Hy trek sy tekkies vas en lig die aktetas op.
- Neem die tydskrif. - Maria gee vir hom 'n nommer met verse. - Ek het nog een.
Soos 'n kind, gereed om te huil, maar toekomstige trane verberg, skud Yura sy kop. Hy druk die tas tussen sy bene, draai om, klik op die Engelse slot en klim in die koel beton van die trap.
- Totsiens, Yurochka die dwaas!
Hy het hierdie spook nie geantwoord nie. 'N Verskriklike spook, halflewend, halfdood, waarvan die een helfte die verlede in homself gehou het, die ander die toekoms gedra het. Iewers in die middel tussen die helftes was die dunste laag van die hede. En dit is iets waaroor Yura hom nie wou erken nie. Om 'n tydskrif van Masha te neem, wat herinner aan die hede wat ongebonde by sy lot ingebreek het, het beteken dat die nagmerrie -spook huis toe moes gaan.
Yura verlaat Maria en herhaal sy vorige roete. Die pad van 'n persoon wat na die een wêreld teruggekeer het en in 'n ander beland het. Odessa -straat, sentrale straat van die Republiek, verkeerslig, kruising. Die Aeroflot -agentskap was nog steeds dieselfde, maar die lewe rondom was reeds anders. In 'n poging om van die glans ontslae te raak, skud Yura sy kop.
Hy het verby die winkel "Start", wat altyd sterk na splinternuwe rubber geruik het (die gunsteling reuk van 'n stadseun), en nou was daar 'n bordjie "Rekeningkunde" op die slap deure, oor die Geological Prospecting Passage, om die sesde skool en het stilgehou by 'n loopbaan waar hy as kind onder die aas vang. Oor die steengroef, nou opgesluit, eendjie langs die oewers en dig begroei met katstertjies, vlieg 'n eensame seemeeu stil. Op die ander oewer, waarop meer kaal sand was, het 'n paar gesun en 'n kombers uitgesprei. Twee stry oor iets: hulle staan op hul elmboë en baklei. Die dapper nuwe wêreld spook by hulle, dink Yura.
'N Jong ongeskeerde man in sportbroeke en 'n verfrommelde T-hemp het hom nader geswaai en oënskynlik 'n bietjie opgespring, asof op bronne. Tip het "gemaklik" voor die staanplek gestaan en 'n klein afstand gehou. Sy lippe dans.
- Haai, man, gee my 'n roebel!
Yura se tas val uit, en sy tong en tande vorm uit eie beweging 'n antwoord:
- En in die oor?
Hy sou die onbaatsugtige man met graagte tot 'n kotelettoestand snoei. Sy kop was gevoelloos, sy vuiste gebal; visie gefokus op 'n menslike teiken. Die hele verdomde nuwe wêreld was gekonsentreer, lyk dit in hierdie growwe gesig in hierdie los bewegings. Die eis van die meester "gee" is uitsluitlik bereken vir die lafhartige en pligsgetroue. Maar die truuk is dat die mees lafhartige en smeebare net sulke tipes is.
Die lippe dans oorkant.
- Wat is jy, broer? Verstaan jy die grap?
'Ek verstaan nie,' klap Yuri.
- Che, as gevolg van die roebel is jy gereed om jou buurman dood te maak, reg?
Die buurman begin gereeld rondkyk en absurd op en af spring.
Ek wens ek kon hierdie hele nuwe wêreld op dieselfde manier afskud. Sê vir hom: "En in die oor?" - en maak 'n vals beweging met die liggaam. Sodat hy bang word en verdwyn. Vir ewig en altyd.
Hy het die sleutel van die woonstel by sy buurvrou, tante Anya, 'n pensioenaris, geneem. Dit was nog nie vyfuur nie; ma en pa sou eers ses uur terugkeer van hul werk. Tannie Anya het gesê dat Yura baie groot geword het en dat sy hom so onthou het (wat verbasend was: dit was asof hy van die kleuterskool na die weermag geneem is), en sy het pas suiker in die kruidenierswinkel gekoop met koepons, en hier op die trappe in die aande en in die nag is dit donker, selfs as u u oë uitsteek, is daar nêrens bolle nie, want die diewe wat in die ingange jag, maak dit los en verkoop dit dan teen buitensporige pryse teen die basaar. 'Hulle sê,' sê 'n buurman, 'u moet die gloeilampe met tandepasta besmeer om nie te steel nie. Die pasta bak tot in die glas, jy kan dit nie afwas nie. Maar jy moet dit ook kry, pasta. Alles is nou 'n tekort, Yurochka. Hulle sê dat daar geen tekort in 'n markekonomie is nie.
In die tweekamerwoonstel waarin Yura van sewejarige ouderdom af gewoon het, was alles dieselfde as voor hy in die weermag opgeneem is. Hy het selfs geglimlag. 'N Eiland van die verlede. Dieselfde dinge, dieselfde lessenaar met 'n gebarste poetsmiddel uit skooldae (op die tafel is 'n keramiekpotlood, 'n lamp onder 'n geweefde lampskerm, 'n stapel boeke, 'n paar kassette en 'n radiobandopnemer "Aelita" - alles is soos voorheen, asof Yura nooit êrens heen is nie), 'n papierpolitieke wêreldkaart op 'n witgekalkte muur, teenoor die muur-'n swart-en-wit portret van 'n somber Lermontov en 'n stil tikkende ronde klok met Romeinse syfers. Op die vensterbank is daar wit geraniums in groen plastiekpotte.
Op die boekrak, leun teen die rug van die boeke, is 'n foto van hom en Masha, van Junie 1989. Verfilm op "Zenith" deur sy vader, by die militêre registrasie- en werwingskantoor van die Leninsky -distrik - voordat Yura saam met ander dienspligtiges op die bus gaan sit het, wat hulle dan na die plaaslike militêre registrasie- en werwingskantoor geneem het, waar hulle later afgebreek is deur die beamptes- "kopers". Yura was ongeveer ses maande aan opleiding, en het toe by die "punt" gekom vir verspreiding. Masha was agtien op die foto, hy was negentien. Hy kyk na die foto en dink dat hierdie Masha en die een wat hy vandag gesien het, anders is. Dit kan nie wees dat hulle dieselfde is nie.
Op 'n ander foto is Yura saam met sy beste vriend gevange geneem. Januarie, skiskompetisies op skool, agtste klasgangers in sweetpakke, gebreide hoede, ski, met pale. Yura en Sashka Sivtsov het gespanne gesigte, gereed om vorentoe in die sneeu te jaag. Op die agtergrond - instrukteur vir liggaamlike opvoeding Pal Palych, wat 'n fluitjie vir sy mond hou. Alle fisiese instrukteurs op die skool word Pal Palychas of San Sanychas genoem.
- Ek sal Sasha bel, - fluister Yura.
Hy steek sy sak in die sak, tel die geld, druk 'n muntstuk van twee kopers in sy handpalm, maak die woonstel toe, hardloop by die trappe af, sê "hallo" vir die ou alkoholis Makar Kuzmich, wat op die trappe van die eerste verdieping verskyn het (hy staar hom aan soos 'n spook, wat waarskynlik nie herken het nie) en gaan die erf binne. Ek het om die huis gegaan. Op die hoek, naby die toegegroeide akasia, was twee telefoonhokkies regtig blou.
Nadat hy die een en die ander stand besoek het, het Yura gesê:
- Barbarians.
Iemand het die pype van beide telefone met vleis geruk. Die kreupel vere wat die drade versteek het, lyk soos verminkte arms met hangende tendons.
Hoekom het iemand pype nodig? Dit is duidelik waarom hulle steel, die gloeilampe losskroef: hulle kan verkoop of in die sok vasgemaak word, maar wat moet u met die pyp uit die masjien doen?
Die telefone self, omhul in metaalhouers, is met messe gesny, gespikkel met klein en groot inskripsies. Rotstekens, die plek van primitiewe mense.
Die inskripsies was minder dikwels onwelvoeglik, meer dikwels aanstootlik. Dit was asof hulle nie na hierdie hutte gekom het om te bel nie, maar om wraak te neem.
Die hok regs ruik na urine.
'Ek sal per taxi ry,' dink Yura terwyl hy langs Tulskaya stap. "As daar nog nie 'n tekort aan taxi's is nie."
Die lug was donker. Uit die grysheid wat stadig dryf en swel in die lug, kry die baksteenhuise 'n staalskerm. Die vensters van die geboue met vyf verdiepings en die glasvensters van die Yubileiny-kruidenierswinkel het swart geword. 'N Druppel reën val op Yura se palm.
Hy het 'n taxi by die Fairy Tale -kafee gehaal.
- Nie op die toonbank nie, - kondig die bestuurder aan. - Voor Maurice Torez? Vir drie roebels. As na die ingang, dan vier hasselkrui.
Drie roebels vir so 'n afstand was 'n drievoudige prys.
- U hoef nie na die ingang te gaan nie.
Yura was die hele tyd stil. Voordat u die "Volga" verlaat, het u die taxibestuurder 'n brief van drie roebel gegee. Die man kyk vreemd na hom van sy sitplek af.
- Ons het ooreengekom oor vier roebels.
- Dit is as voor die ingang. Het u probleme met u geheue? Of is dit regtig alles vals? - voeg Yura onverwags by homself.
Die chauffeur trek sy uitgestrekte hand terug.
- Waar kom jy vandaan so 'n filosoof?
- Uit die weermag.
- Dembel, of wat? Het u êrens gedien op plekke wat deur God en die duiwel vergeet is?.. Alles is duidelik met u. Haai, broer, jy moet jou glas met iets vul. Sal u Vodyar vir 'n kwart vat? Of gesels. Ek sal dit prysgee vir 'n etiket. U kry niemand goedkoper nie. Vir veertien - as 'n demobiliseerder. Dus draai ek dit in 'n koerant.
Met 'n bottel 72, toegedraai in Sovetskaya Rossiya, het Yura die hysbak na die negende verdieping geneem. Die deur, sonder om die ketting te verwyder, is effens oopgemaak deur 'n deurmekaar krulhaar, in wie Yura die volwasse Sasha herken. Ons het mekaar drie jaar lank nie gesien nie! Sashka maak die ketting los en maak die deur wyer oop. Maar net om op die platform, op die mat, uit te glip.
- Haai…
- Haai! Jy sal al die frambose vir my bederf, Juran! - fluister Sashka warm. 'Ek het 'n dertigjarige kuiken hier, baie lekker. Getroud. Buurman, tel! Die man en seun het by die dacha gebly om aartappels by te voeg, en teen agtuur die oggend was sy teen agtuur in die hospitaal, wel, sy is terug na die stad. En in die stad het sy verveeld geraak. En hier - ek. Jy sal nie verveeld raak met my nie. My voorouers het ook na die dacha gery. Jammer, Juran, maar jy is vandag oorbodig. Ek gaan tot die oggend met die vuur van liefde hier brand.
En hy maak die deur toe sonder om eers te groet.
Na 'n paar sekondes gaan die deur oop. Yura staan nog by die mat. Sasha se hand neem die toegedraaide bottel saggies van hom af.
- Wat het jy daar gebring? Ag dankie, die ink sal handig te pas kom.
Die deur gaan weer toe. 'N Ketting klink agter haar.
Dit was almal behalwe Sashka Sivtsov.
Met die regte Sivtsov het Yura tot dieselfde graad tot in die agtste klas na dieselfde skool gegaan. Toe verhuis Sasha se ouers van Tulskaya na 'n nuwe woonstel op Maurice Torez. Maar die vriendskap duur tot die weermag self - waar Sasha, 'n student van 'n industriële instituut, in Junie 1988 geneem is, 'n jaar vroeër as Yura. En in Augustus 1989 stuur die bevel van Gorbatsjof Sivtsov en ander universiteitstudente wat na hul eerste jaar in die 'geledere' opgeneem is. Die Moederland het besluit dat studente nie van opleiding in 'n oorverdowende leër weggeneem moet word nie.
Yura druk op die knoppie om die hysbak te bel. Wel, natuurlik! Hy het Sasha nie te lank gesien nie. Hy leef al amper twee jaar in die burgerlike lewe. Dit is baie. Gedurende hierdie tyd het die dapper nuwe wêreld van Sasha sy eie man gemaak. Bietjie vir bietjie het Sashka dag na dag gewoond geraak aan hierdie wêreld, daarin gegroei en die organiese deel daarvan geword. En dit lyk asof hy, Yura, op die "punt" gevries het.
Yura het dit alles raakgesien, dit met sy bewussyn reggemaak. Maar sy gedagtes wou nie die veranderde werklikheid verdra nie, en sy hart kon nie.
In die rigting van die Kosmos -bioskoop het die busse oorvol gery, kantel na die kant van die pad, amper aan die oranje sye van die sypaadjies. Die vloere van baadjies, fragmente van truie, hemde en broeke wat by die busdeure vasgekeer is, steek uit. Reën vries. Die lug word laer, die lug verdonker. Sonder om haastig elders te haas, is Yura te voet huis toe.
Mense wat hom onderweg teëgekom het, het nie geglimlag nie. Die gesigte van die mans en vrouens lyk vreeslik somber. Asof mans en vroue by hul werk die ongeluk verlaat het, waarna hulle môre sal moet terugkeer, en in die aand tuis word hulle ook bedroef. Tot die bitter uitdrukkings op hul gesigte het die reën nat strepe op die wange geverf. Dit lyk asof almal huil. Hier en daar het sambrele oorhoofs oopgemaak. Hulle bedek mense van Yuri se nuuskierigheid.
Yura kyk onder die sambrele in die hoop om ten minste een gelukkige of sorgelose gesig deur die sluier van reën te vang. Maar nie een het afgekom nie. Yura, 'n man in 'n nat hemp, het probeer om vir verbygangers te glimlag, maar dit het nie gewerk nie, en het een keer 'n effek teenoor die beoogde veroorsaak: die ou vrou skram van hom weg, asof van 'n sielkundige, klop vinnig met 'n stok op die sypaadjie. By die Rodnichok -kruidenierswinkel hou die reën op, die son skyn, die vensters van die huise glinster, stoom begin opkom uit die asfalt, maar selfs hier glimlag niemand, asof 'n glimlagdief wat lankal alles oorgeneem het die strate het sonder uitsondering in die stad opgetree.
En Maria glimlag nie, besef Yura skielik. Ten spyte van die troue. Maria se gesig kan oortuigend, oortuigend, arrogant of een wees wat kan sê 'jy verstaan niks' en die lewe leer. Maar Yura sien nie 'n glimlag op haar lippe nie. Alles wat 'n mens van hierdie gesig kan verwag, van sugte tot miskien histerie, maar nie net 'n eenvoudige, gelukkige glimlag nie.
Alle mense is hier, dink hy en wag. Wag vir die toekoms. Die koms van die dag wanneer hulle uiteindelik toegelaat sal word om te glimlag. Die begin van die oomblik dat die ontvoerder van glimlagte ja neem om aan te kondig dat die spel verby is en glimlagte aan hul eienaars versprei.
Maar is Arkadjewitsj nie gelukkig nie? 'N Glimlag, vreugdevolle heildronke, soentjies met 'n jong vrou, uiteindelik 'n koffiemasjien-woonstel …
"Wel, dit is so, halfman, toekomstige geitjie …"
In plaas daarvan om na Geologorazvedchikov te gaan, beland Yura op Odessa. Voete het hom na die huis van Maria gedra. Nee, hy gaan nie na haar toe klim nie. Om Arkadjewitsj te sien, dronk gaste, Albina Iosifovna, was bly dat 90 gaste in die kafee bymekaar gekom het vir die troue, Maria se bloedrooi pa, haarself - nee, nee, nie duisend keer nie. Hy wou net buite haar huis aan die westekant staan, sy kop agteroor gooi, na die venster van haar kamer kyk. 'N Klein begeerte, na die vervulling waarvan hy huis toe sal keer, skud sy vader die hand en knuffel sy ma.
Toe hy opstaan waar nodig en sy kop lig, was sy hemp amper droog. Die aandson baai Mary se baksteenhuis met geel lig en maak die agterkant van Yurin se kop warm.
Dit is goed, dink Yura, dat sy nie met 'n sigaret by die venster uit leun nie. Dit sou vreeslik wees.
Hy kyk na die venster en brand met 'n geel vuur uit die sonstrale. Die venster was presies dieselfde, en die gebou met vyf verdiepings self was presies dieselfde as twee jaar tevore. En dit lyk vir Yura - ter wille van hierdie oomblik dat hy hierheen gekom het - daardie tyd draai sy skagte en ratte terug, en hy was weer negentien. Maria sal nou na hom toe gaan, hulle sal deur die stad loop, hande vashou, vingers ineengestrengel word, die reuk van die begin van die somer, reën, lila en …
-A-ah-ah!..
Hierdie geskreeu, opgelos in die wind, lyk asof dit hardop vir Yurin voortgaan met 'n fantasie wat op die punt was om in 'n nagmerrie in te skuif.
Hulle skree van daar af - van die lila ruigtes agter die staal -geïmproviseerde motorhuise. Agter die lila bossies het 'n halwe eeu populiere opgestaan en geritsel.
- Way -ti!.. - het na Yura gekom.
En alles was stil. Net die wind ritsel in die krone van die populiere.
Vlieg deur die geroeste motorhuise wat na urine ruik, voel die elastisiteit van die wind met sy wange, vlieg Yura met 'n botsing in die lila.
In sy ore was iemand se woorde wat met die wind ingevlieg het:
- Hy het geen bediendes nie. Met Parfyon na sy bos. Alles.
Die spreker se lippe beweeg. Hy het waarskynlik iets anders gesê, maar Yura het nie gehoor nie. Tussen die lila en die populiere het Yura drie gesien: 'n byna kaalkop van sy ouderdom met 'n klein grys en op een of ander manier ingekrimpte gesig, wat baie herinner aan 'n ander gesig; 'n man met 'n donker vel wat op sy rug lê met sy bek oor 'n pleister en sy lyf vasgemaak met 'n tou-van voete tot by die bors; die seuntjie van die voetbalveld - met 'n gerimpelde gesig. Die vasgebinde man het bloed aan sy hand gehad - blykbaar het 'n jong aggressiewe voetbalspeler, wat nou 'n skeel in sy hand gehou het, met sy vingers gewerk.
- Groot, demobilisasie, - sê die tiener stil. - Ontmoet, - hy knik vir die ouderling, - dit is my broer, Lyoshka.
Lyoshka kyk vyandig na sy jonger broer.
- Hoekom het jy hom hierheen gebring?
- Ek het gekoop? Wat is jy besig om te vervolg, Poker?.. Hy kuier by sy shmara, by Masha Nekrasova. Ek het hom bedags gesien. Basurman, - beduie hy na die vasgebinde man - skree toe ek uitvra oor die ouma, hierdie een vasgepen. Wankelend hier, waarskynlik, wag vir sy Masha in die bosse … Hera is nie duidelik hier nie …
'O,' sê Poker. - Wel, vergewe my, broer, ek het nie op besigheid gery nie. So hy wag vir Masha. Of het u iets anders hier vergeet, burger? Basurman - nie jou ruggraat nie? - Hy wys met 'n oogopslag na die vasgebinde man.
'U vra dit, u swakker,' het die jongste ingesit en 'n vuurhoutjie aangesteek. Daar was bloed aan sy vingers en sy sigaret was met bloed bevlek. - Hulle het die neus van 'n nuuskierige Varvara by die basaar afgeruk. U skuld my nog steeds geld vir sokker.
- Masha het vir my gesê dat sy op hierdie vegter uit die weermag wag. Poker lag hees. - Sy maak my vlieg oop, en sy het oor hom gepraat, jy fraera. Dit is sielkunde of iets. Miskien het sy hom in my plek verbeel. Dick sal hulle uitmekaar haal, hierdie slet. Hey, demobilisasie, u bixa het my 'n hele week gedien. Elke dag. Arkadjewitsj het my geld geskuld vir die dak, en sy het die rente uitgewerk. Arkadyevich, dink net, besluit dat ons hom gaan ontmoet. Wel, ek het later aan hom verduidelik wie wie gaan ontmoet het. En dan sou hy belangriker wees, die Komsomol -lid is laf. - Poker lag saggies. - Masha is 'n goeie teef, maar trou met so 'n …
Yura tref hom juis vir hierdie woorde. Hy het hom nie geslaan vir die ou met 'n mond wat toegemaak is en 'n aal onder sy naels gesteek het nie; hy het die bandiet aangeval omdat sy Maria beledig het - die Maria wat buite die venster gewoon het en wat nie meer as agtien jaar oud was nie.
- Sy het my ook bedien.
Die jongste sê nog steeds hierdie woorde, en Yura se vuis vlieg reeds in die wangbeen van Poker. Lyosha se gesig, effens verdwaas, draai effens, asof hy die vyand beter wil ondersoek, en 'n vuis slaan hom in die neus. Omdat hy weet wat hy volgende moet doen, druk Yura die bandiet met sy linker onder die ingewande, en probeer dan die hand met sy hele lyf, met sy regterkant van onder, in die kakebeen sny.
Lyoshka verdwyn uit die oog. En toe flits iets vlugtig in die lug. Iewers van onder en van die kant af flits die betowerde, gevriesde gesig van Lyoshkin se broer en verloor sy helderheid in beweging. Yura herken nie sy naam nie.
Droë lippe op 'n vaag gekreukelde gesig beweeg, maar Yura hoor nie 'n woord nie. Al die geluide van hierdie wêreld het skielik verdwyn, asof hulle afgeskakel was.
Iets is uit Yura getrek, vas daarin. Soos 'n prop uit 'n uitlaat. Vir 'n oomblik word die prentjie duidelik: 'n seuntjie met 'n verdraaide gesig, met 'n oop mond, 'n hand, gebleikte vingers om die handvatsel van 'n mes, waaruit rooi druppels drup.
Yuri se bene bewe en wyk, die populiere het teruggesak en die lila het omgeslaan. Yura voel skielik sagte paardebloemblare met sy handpalms en met sy rug - die uitspansel van die aarde. Die lug jaag in sy oë. Baie, baie lug.
Dit is werklik, dink hy.
Die lug is verduister deur twee donker figure, maar Yura kon hulle nie meer sien nie.
