'N Brief van 'n Franse soldaat uit die Krim, gerig aan 'n sekere Maurice, 'n vriend van die skrywer, in Parys:' Ons majoor sê dat volgens al die reëls van die militêre wetenskap dit hoog tyd is (Russies - Yu. D.) om te kapituleer. Vir elkeen van hul kanonne het ons vyf kanonne, vir elke soldaat tien. Jy moes hul gewere gesien het! Ons oupas, wat die Bastille binnegestorm het, het waarskynlik die beste wapens gehad. Hulle het geen skulpe nie. Elke oggend gaan hulle vroue en kinders in die oop veld tussen die vestings en versamel die pitte in sakke. Ons begin skiet. Ja! Ons skiet vroue en kinders. Moenie verbaas wees nie. Maar die pitte wat hulle versamel, is bedoel vir ons! En hulle vertrek nie. Vrouens spoeg in ons rigting, en seuns wys hulle tong. Hulle het niks om te eet nie. Ons sien hoe hulle klein stukkies brood in vyf verdeel. En waar kry hulle die krag om te veg? Hulle reageer op elkeen van ons aanvalle met 'n teenaanval en dwing ons om agter die versterkings terug te trek. Moenie, Maurice, lag vir ons soldate nie. Ons is nie lafhartig nie, maar as 'n Rus 'n bajonet in sy hand het, sal ek hom aanraai om uit die pad te kom. Ek, liewe Maurice, hou soms op om die majoor te glo. Dit lyk vir my asof die oorlog nooit sal eindig nie. Gisteraand het ons die dag vir die vierde keer op die aanval toegesak en vir die vierde keer teruggetrek. Russiese matrose (ek het vir julle geskryf dat hulle van die skepe afgeklim het en nou die bastions verdedig) het ons agternagesit. 'N Besige man met 'n swart snor en 'n oorbel in die een oor hardloop vooruit. Hy het twee van ons - een met 'n bajonet, die ander met 'n geweerkolf - neergeslaan en het reeds na die derde mik toe 'n mooi skoot granaat hom in die gesig tref. Die matroos se hand vlieg weg, bloed spuit uit in 'n fontein. In die hitte van die oomblik hardloop hy nog 'n paar treë en val op die grond by ons skans. Ons het hom na ons toe gesleep, sy wonde op een of ander manier verbind en in 'n gat gegooi. Hy het nog steeds asemgehaal: 'As hy nie in die oggend sterf nie, stuur ons hom na die siekeboeg', het die korporaal gesê. - En nou is dit laat. Hoekom moet jy hom kwel? Snags word ek skielik wakker, asof iemand my in die sy gestoot het. Dit was heeltemal donker in die uitgrawing, selfs al steek jy uit die oog. Ek het lank gelê, nie rondgegooi en kon nie aan die slaap raak nie. Skielik was daar 'n geritsel in die hoek. Ek het 'n vuurhoutjie aangesteek. En wat sou jy dink? 'N Gewonde Russiese matroos kruip na 'n kruitvat. In sy een hand het hy 'n blikkie en 'n vuursteen gehou. Wit soos 'n laken, met gebalde tande, het hy die res van sy krag gespan en met een hand 'n vonk probeer slaan. 'N Bietjie meer, en ons almal, saam met hom, met die hele uitgrawing, sou in die lug vlieg. Ek spring op die vloer, ruk die vuursteen uit sy hand en skree met 'n stem wat nie my eie is nie. Hoekom het ek geskree? Die gevaar was verby. Glo my, Maurice, vir die eerste keer tydens die oorlog het ek bang geword. As 'n gewonde, bloeiende matroos, wie se arm afgeskeur is, nie oorgee nie, maar probeer om homself en die vyand in die lug te blaas, moet die oorlog gestaak word. Dit is hopeloos om met sulke mense te baklei.”
