Ek wil graag die voorste dagboeke van Semyon Gudzenko aan u voorhou.
As iemand hierdie persoon vergeet het of nie ken nie, hier is 'n vinnige verwysing uit die wiki:
Semyon Petrovich Gudzenko (1922 - 1953) - Russiese Sowjet -veteraan uit die digteroorlog.
Biografie:
Gebore op 5 Maart 1922 in Kiev in 'n Joodse gesin. Sy vader, Pjotr Konstantinovich Gudzenko, was 'n ingenieur; ma, Olga Isaevna, was 'n onderwyseres. In 1939 betree hy MIFLI en verhuis na Moskou.
In 1941 het hy as vrywilliger vir die front diens gedoen, in die OMSBON -eenhede gedien. In 1942 is hy ernstig gewond. Nadat hy gewond was, was hy 'n korrespondent vir die voorste koerant "Suvorov Onslaught". Hy publiseer sy eerste gedigeboek in 1944. Na die einde van die Groot Patriotiese Oorlog werk hy as korrespondent vir 'n militêre koerant.
Gudzenko se regte naam is Sario, die Italiaanse naam is deur sy ma aan hom gegee. Toe Znamya en Smena dit in 1943 saam publiseer, skryf die digter aan sy ma: 'Moenie skrik as u gedigte onderteken wat' Semyon Gudzenko 'onderteken het nie- dit is ek, aangesien Sario nie baie klink in verband met Gudzenko. Ek hoop jy sal nie baie aanstoot neem nie …"
… Gudzenko sterf aan ou wonde. Die gevolge van 'n dopskok aan die voorkant het hom stadig doodgemaak. Volgens die herinneringe van Yevgeny Dolmatovsky is die laaste maande van die digter se lewe '' 'n nuwe prestasie wat met reg geplaas kan word saam met die prestasie van Nikolai Ostrovsky, Alexander Boychenko, Alexei Maresyev: die bedlêende digter, wat met sekerheid weet dat sy siekte is dodelik, bly 'n romantikus, 'n soldaat en 'n bouer. Vriende het by sy bed vergader om nie met hom oor kwale en medisyne te praat nie, maar oor die stryd van die Viëtnamese mense om hul onafhanklikheid, oor die bou aan die Wolga en die Dnjepr, oor nuwe uitvindings en ontdekkings, en natuurlik oor poësie. In die laaste maande van sy lewe het Semyon Gudzenko, wat nie meer self kon skryf nie, drie gedigte gedikteer wat ongetwyfeld die goue fond van die Sowjet -poësie sal betree.
SP Gudzenko is op 12 Februarie 1953 oorlede by die N. B. Burdenko Instituut vir Neurochirurgie. Begrawe in Moskou by die Vagankovskoye -begraafplaas. Yevgeny Yevtushenko skryf in die bloemlesing "In die begin was die woord": "… daar was 'n Kieviet, 'n Oekraïense Jood, 'n Russiese digter Semyon Gudzenko."
November 1941.
Dit was die eerste doop. Die eerste gedood, die eerste gewonde, die eerste verlate helms, perde sonder ruiters, patrone in die slote langs die snelweg. Soldate uit die omsingeling, duikbastas, outomatiese skietery.
Ignoshin is dood. Op die snelweg naby Yamuga. Die ruiter is dood, die granaat het sy mond gebreek. Die blou tong val uit.
10 Desember 1941.
'N Brief kom van Nina. Hy skryf aan Yura, maar hy groet my net. En nou dieselfde, sodat ek nie hoogmoedig sou wees nie, maar ek self sou huil as ek weggaan. Belaglik trots. Die brief was in my sak, die adres is uitgevee, en toe wou ek skryf.
Sy is in die arm gewond. Weer aan die voorkant. Bederfde histeriese vrou. Mooi meisie. Wel gedaan.
Desember 1941
Sneeu, sneeu, woude en veldry. Dorpe brand.
Odoevo. Ek en Papernik het die huis ingegaan. Die vrou van die gearresteerde man. Die Duitsers het 'n verband op hom gesit en hy het in die raad gewerk. Dit is nie om te sterf van die honger nie … Bastard. Die burgemeester is 'n prokureur, hy het saam met die Duitsers gevlug.
Daar was 'n geveg naby Kisheevka. Lazar slaan uit die sluipskutter se kamer. Fantasties! Heeltemal. Hulle het by die dorp ingebreek. Toe stap ons weg. Toe hulle kruip, hoes die dorp. Ons ryp is nie maklik vir die Hans nie. Koue verkoue, julle bastards.
Hulle laat diegene wat in die sneeu op 50-60 m tot in die middel loop, loop. Die uiterste huise word aan die brand gesteek. Dit kan gesien word as gedurende die dag. En hulle skiet uit masjiengewere, mortiere en masjiengewere. So hulle slaan oral.
Slag van Khludnevo.
Die eerste en tweede peloton het weer gegaan. Die stryd was sterk. Hulle het by die dorp ingebreek. Sapper Kruglyakov met 'n tenk-tenkgranaat het ongeveer 12 Duitsers in een huis gelê. Laznyuk self het hard baklei in die dorp. Lazarus sê dat hy geskree het: "Ek is dood 'n eerlike man." Wat 'n ou. Wil, wil! Yegortsev skree vir hom: "Durf jy nie!" In die oggend het 6 mense teruggekom, dit is van 33.
Bang gasvrou. Die Duitsers het geslaag. Ons gaan in. Opgewarm, sop geëet. Die Duitsers het alles hierheen geneem. Daar is gate in die tafeldoeke vir die koppe gesny, dit trek kinders se wit broekie aan. Vermom. Ons sal dit vind!
Ons gaan na Ryadlovo. Ek is moeg. Die ski's is weg. Rus.
2de oggend in Polyana. Gaan skool toe. Die lyke van Krasobaev en Smirnov lê. Weet nie. Koeëls fluit, myne ontplof. Reptiele skiet vyf kilometer van die pad na die skool. Ons hardloop … Koeëls ontplof by die skool.
Ons "maxim" slae. Skiet op die snelweg. Die Duitsers vertrek na Maklaki. Koeëls fluit naby.
Die lyn was aan die gang. Stomp. Rustiger, stiller.
Lê in die middel van die dorp
'N Skool met 'n verbrande dak
Half verbrande lyke.
En dit was moeilik in hierdie lyke
Ontdek mede -soldate …
2 Januarie 1942.
Gewond in die maag. Ek verloor my bewussyn vir 'n minuut. Geval. Hy was veral bang vir 'n wond in die maag. Laat dit in die arm, been, skouer wees. Ek kan nie loop nie. Hy verbind Babaryk. Die wond is reeds van binne af sigbaar. Ry op 'n slee. Toe ry hulle na Kozelsk. Daar lê hy in strooi en luise.
Ek woon van die begin af in 'n woonstel. hospitaal. Dokters is tipies. Gekweek, in bandjies en snaaks as hulle in die statutêre taal praat.
As u in 'n hospitaalbed is, lees u graag die vrolike wysheid van O. Henry, Zoshchenko, "Conduit and Schwambrania", die dapper soldaat Schweik.
En in watter stadium wil u Pasternak lees? Daar is geen.
En waar is die mense wat opreg vir hom gebid het, wie se bloed pastinaak was? Ons is agterlangs. Die oorlog het hulle nog swakker gemaak.
Ons hou nie van Lebedev-Kumach nie, sy gestylte "On the Great Country". Ons was en bly reg.
Ons het op 'n kruispad gestaan. Winde het uit alle rigtings gewaai. Moskou was baie ver weg.
Die treinspore is bedek met sneeu. Treine loop sedert die somer nog nie. Mense het die gewoonte om te neurie verloor. Die stilte hier word blykbaar versterk deur hierdie rels.
Dit was ysig. Kan nie in Celsius gemeet word nie.
Spoeg - vries. Sulke ryp.
Daar was 'n veld met stil rels
die geluid van wiele vergeet.
Daar was pyle heeltemal blind -
geen groen of rooi ligte nie.
Daar was yskoolsop.
Was warm kontraksies
vir hierdie vyf dae.
Laat dit vir iemand soos 'n kleinigheid lyk
maar my vriend is nog steeds
onthou slegs eekhoringpatrone
en 'n vergete byl in die berk.
Hier is dit vir my: nie die dorpe wat afgebrand het nie, nie 'n stap in iemand anders se voetspore nie, maar ek onthou die gevoelloosheid
relings.
Lyk vir ewig …
4 Maart 1942.
Ek het gister die huis verlaat. Dit ruik soos lente. Het nie die begin daarvan opgemerk nie.
More is ek 20 jaar oud. En wat?
Het twintig jaar geleef.
Maar in 'n jaar van oorlog
ons het bloed gesien
en die dood gesien -
eenvoudig, hoe hulle drome sien.
Ek sal dit alles in my geheue bewaar:
en die eerste dood in die oorlog, en die eerste aand, as dit in die sneeu is
ons het rug aan rug geslaap.
Ek is 'n seun
Ek sal jou leer hoe om vriende te wees, -
laat dit gaan
hy hoef nie te baklei nie, hy sal by 'n vriend wees
skouer aan skouer, soos ons, loop op die grond.
Hy sal weet:
laaste koekie
word in twee verdeel.
… Moskou herfs, smolensk Januarie.
Baie leef nie meer nie.
Deur die wind van die staptogte, deur die wind van die lente
April het weer gestroom.
Staal vir 'n rukkie
groot oorlog
moediger as die hart, hande is stywer
kragtiger as 'n woord.
En baie het duideliker geword.
…En jy
nog steeds verkeerd -
Ek het nog sagter geword …
Elke digter het 'n provinsie.
Sy het vir hom foute en sondes gemaak, alle geringe oortredings en oortredings
vergewe vir eerlike verse.
En ek het ook onveranderlik, nie alleen op die kaart ingesluit nie, my harde en eerlike, verre provinsie - Oorlog …
3 April 1942.
Was aan die Staatsuniversiteit van Moskou. Daar is niks meer studente hier nie. Die meeste van hierdie mense wil nie werk nie, wil nie baklei nie, wil nie studeer nie. Hulle wil oorleef. Drink. Dit is die enigste ding wat hulle bekommer. Hulle ken nie oorlog nie.
Daar is weliswaar baie eerlike meisies.
Hulle studeer, werk in hospitale en is hartseer oor die ouens wat na vore gekom het. Maar HIER is daar nie baie van hulle nie.
Voor die oorlog hou ek van mense van Julio Jurenito, Cola Brunion, Gargantua en Pantagruel, Schweik's Adventures - dit is gesonde, vrolike, eerlike mense.
Toe hou ek van die mense uit die boeke, en in nege maande het ek lewende broers gesien - hierdie klassieke, eerlike, gesonde, vrolike genote. Hulle stem natuurlik ooreen met die era.
Kunsstudent. Twee dae 'n sneeustorm. Sondag was dit nodig om die vliegveld skoon te maak. Die kunskritikus het gesê: "Ek sal nie werk nie, ek het 'n ontsteking van die nierbekken."
En valke kom op uit hierdie vliegveld en beskerm sy warm kamer met Levitan se reproduksies.
Dit is reeds 'n skelm.
Oorlog is 'n toetssteen van alle eienskappe en eienskappe van 'n persoon. Oorlog is 'n klip van struikeling waarop die swakkes struikel. Oorlog is 'n STEEN waarop die gewoontes en wil van mense beheer kan word. Daar is baie wedergebore mense wat helde geword het.
Lebedev-Kumach. "Wye land", 1941. "Ons sal gewillig daarvoor bloed vergiet." Wat 'n wol, dooie punt oor die bloed van vrye, trotse mense. Om te skryf - dit is beter om stil te bly.
Hier, naby Moskou, woon Spaanse soldate. Hulle neem wraak in Volokolamsk vir hul Lorca, vir Madrid. Dapper, snaakse mense. Swart oë, swart krulhare, gepoleerde stewels om te skyn.
Ver weg Madrid. Lente Russiese nag. Die geluid van kitare en die sing van 'n onverstaanbare, maar inheemse lied jaag by die vensters uit.
28 April.
Was in IFLI en GITIS. Ernstige skrifgeleerdes van Iflian skop hul voete op die verhoog en sing Napolitaanse liedjies. Die gesigte kan nie uitgemaak word nie. Al hierdie massa wemel in die gang, maar hulle kyk nie direk in die oë nie, hulle verberg hul gesigte. Oorloë verstaan nie. Dit gaan natuurlik nie oor almal nie, maar daar is baie daarvan.
12 Mei 1942.
Hulle was almal bang vir die voorkant. En so word hulle wakker en gaan slaap met hartstogtelike argumente:
- Jy sit agteroor. Ek sou…
- Komaan, jy is 'n lafaard.
- Ons is hier nodig.
Dom mense. Nokkies, stukke.
Die meisie het Ovidius en Latynse werkwoorde geleer. Toe klim sy agter die stuur van 'n driekwartmotor. Ek het alles gevat. Wel gedaan.
15 Mei 1942.
Uit die metro gekom. Daarna mislukking. Daarna is ek op die Dzerzhinsky -plein deur 'n motor getref, en hulle het my na die wagkamer van die metro geneem. Ek het tot my sinne gekom. Ek het alles vergeet: waar, hoekom, watter maand, oorlog, waar my broer woon. Hoofpyn, naarheid.
20 Mei.
Ilya Ehrenburg was gister by ons. Hy is, soos byna elke digter, baie ver van diep sosiale wortels. Hy maak gevolgtrekkings uit vergaderings en briewe. Som op sonder om na die wortel te kyk. Hy is 'n tipiese en vurige anti-fascis. Slim en baie interessante verhaal. "Ons sal wen," het hy gesê, "en na die oorlog keer ons terug na ons vorige lewe. Ek gaan na Parys, na Spanje. Ek sal poësie en romans skryf." Hy is baie ver van Rusland, hoewel hy lief is vir haar as 'n anti-fascis.
28 Desember 1944
Rakoczi is 'n fascistiese distrik. 'N Ou Magyar van die sesde verdieping het 'n granaat gegooi en 10 beamptes doodgemaak.
Ons begeleiding alleen lei 1000 Roemeniërs. Hy is dronk. Een Roemeniër vat sy masjiengeweer, twee lei hom aan die hande. (Wel, maak nie saak wat Schweik met die wagte het nie)))))
15 Januarie 1945, naby Boedapest.
Hungry Magyars trek pistache in sakke en verdrink in melasse. Die soldate, ons Slawiërs, was hulself met keulen en gee die perde bier om te drink, want daar is nie water nie. Mense is bang vir alles - hulle sit in bunkers en loop vreeslik deur die strate. Maar dit is eers aan die begin, en dan sien hulle dat ons nie tevergeefs skiet nie, en hulle begin skarrel en snuif waar hulle kan wegneem. Woonstelle word van mekaar beroof. Hulle gaan met klagtes na ons politieke departemente - hulle is verkrag. Gister is 'n seuntjie in een artillerie -regiment geskiet, wat hom toegeken is. Hy is voor die formasie geskiet "vir onderrig." Dit is jammer, om eerlik te wees. Oorlog !.
Op straat, die lyke van mense en perde. Nog nie alles is skoongemaak nie. Daar is baie lyke. Vir 5 maande het ek die gewoonte hiervan verloor en stilgehou naby die eerste vermoorde Magyar: my handskoene is agter my kop gegooi, daar was 'n gat op my toon, stoom kom nog steeds uit die gepunte skedel.
Ons soldaat lê teen die muur. Hy word vermoor. Koekies mors uit hul sakke.
Daar is duisende gevangenes. Hulle is in die huise. Hulle word gesorteer en ondervra. Byna almal het in burgerlike klere verander, en daarom is dit onaangenaam om met hulle te praat.
- Ons is nie soldate nie …
En op die laer, op die gesig, op die hande - die soldate.
Lugvaart bombardeer nie - humanisme en die vrees om jou eie mense te tref.
Die gevegte is nou ondergronds, nie straat nie - die infanterie is onder die huise.
Die Duitsers laat gas tenks per valskerm val. Hulle vlieg op pienk valskerms. Vuur. Lig op.
29 Januarie 1945.
Hewige gevegte het die vierde dag gevoer. Vegters van die onderverdeling Khripko en Lebed het beslag gelê op 'n trem met 'n sleepwa na die stad.
19 Februarie 1945.
Geneem in Boedapest.
En altyd 'n wig in die verdediging jaag, afdelings gaan na Wene en val Berlyn aan.
Nou van Poznan na Praag
Alle fronte het dieselfde pad
Nostalgie. U raak aan alles gewoond: in Boedapest gee u nie meer om dat die eerste dae u nie aan die slaap kon maak nie, waarvan u slegs in boeke in Rusland gelees het. Al die eksotisme van smal stegies, onverwagte vergaderings met Italiaanse of Sweedse onderdane, kloosters, bioskope en kerke verveel die soldate wat op een of ander manier hierin geïnteresseerd was. Ons wil huis toe gaan. Selfs al is daar nie so 'n troos nie. En hulle het al daarop gespoeg. Alhoewel hulle voorheen afgunstig gekyk het na die witheid van die badkamers, na die glans van die vloere, na die massiewe of ligtheid van meubels. Almal wil huis toe gaan, selfs na 'n onverhitte kamer, alhoewel sonder badkamers, nuwe Moskou, Kiev, Leningrad. Dit is heimwee.
21 Februarie 1945.
In die fliek is "Sy het geveg vir die moederland" onder die titel "kameraad P." Hulle het dit soos 'n fliek -aksiefliek, in die saal word daar altyd applous, gehuil en animasie gehou. Ek het 'n Amerikaanse cowboy -film in Kishpest gekyk. Skiet. Moord. Vreeslike verveling. En die gehoor is baie bly. Ek het nie gaan sit nie. Dit kan gesien word dat ons 'n slimmer en wyser kuns opgevoed het.
Magyar is jonk, gesond, met 'n hoed op, met 'n goedkoop ring. Praat gebroke Russies. Een keer grappenderwys gevra: "Is daar 'n restaurant in Boedapest?" Hy antwoord: "Nee. Maar in Moskou is daar." - "Hoe weet jy?" - "Ek is slegs die vierde dag uit Moskou."
Ek was heeltemal stomgeslaan. Toe het hy gesê dat hy in 1943 naby Stary Oskol geneem is, in 'n kamp was 40 km van Moskou, in Gorky en Shapov was. Hy kla dat dit sleg is in Hongarye, dat hy in die kamp 750 gram brood gekry het, maar hier vir die vierde dag eet hy niks. Hy het na die weermag gekom, wil teen die Duitsers veg.
Dit is reeds geskiedenis. Ons ontmoet reeds die gevangenes wat teruggekeer het huis toe. Nou is ek bly as u 'n snor-Magyar sien wat in 1914-1916 in Omsk gewoon het, en nou Magyars van 1941-1945 van buite Moskou en van naby Gorky.
In Europa raak 'n soldaat gewoond aan netheid, goeie linne en parfuum. Dit gaan natuurlik oor die dae dat daar gevegte in groot stede is. Maar op die pad van elke soldaat was of sal daar een stad wees waar hy nog steeds die sjarme en kwaad van Europa leer ken. Vir my het Boedapest so 'n stad geword. Met duisterheid, monnike, allesverbruikende handel, prostitute, vinnige herstel, ens., Ens.
29 Maart 1945.
Honde van alle strepe, maar almal dwergies. Die bestuurders verpletter hulle goddeloos. "Dat miskien 'n hond, dan 'n muis," - spoeg, sê die bestuurder.
Daar is kanaries in alle woonstelle. Die belangrikste werk van bejaarde dames: op soek na vrouens vir mans van bure. Hiermee kopieer hulle met liefde van 'n voël hul eie, vertrek en nie so mooi nie.
My gasheer is 'n voormalige kelner. Hy het medaljes vir die laaste oorlog. Hy vertel dat hy die Italianers in 1914 verslaan het, en vir die Duitsers het hy waarskynlik gespog dat hy die Russe geklop het.
Daar is Duitsers in Buda. Kunsbattery. Soldate aan die ander kant is sigbaar uit die vensters. Ys. Polynië. Rooi valskerms. Die Duitsers gooi hul kos en granate neer.
Onder is daar oop winkels. Neem wat jy wil.
Ek het na die artillerie gegaan. Ek sien wat hy geneem het: een seep, 'n bottel cologne, sigarette. Hy het geneem wat hy nodig gehad het, maar hy het niks anders geneem nie.
Ek sal nooit vergeet
hoe lank sal ek in die oorlog wees, opgewonde sal ek, in vuur verdrink.
En die wrak van die veerboot
en die yswand van Februarie, en die Donau -bank is reg, verskeur soos 'n bunker.
En karmosynrooi op grys -
vlamme in rokerige vloere.
En die een wat die heel eerste is
was in Duitse uitgrawings.
Bratislava.
'Ek was 'n eenvoudige suster in die Odessa -sanatorium, hier is ek in die beste huise ontvang,' het 'n meisie gesê wat saam met 'n Slowaakse offisier uit Odessa na Bratislava vertrek het. Onnosel.
Op die oggend van 8 April in Bratislava.
Chauvinisme. Die Duitsers het hul werk gedoen. 'N Gewonde burgerlike Tsjegg wil nie na 'n Oostenrykse hospitaal gaan nie.
Weer Wene. Daar hang rooi vlae in Wene - dit is van Duitse, maar die hakekors is afgeskeur en die vlek is oorgeverf.
Op die huis in Wene is daar 'n plakkaat "Lank lewe Moskou!" Bekwaam, maar in gotiese tipe geskryf. Die skilder is apolities, hy het dit nie in ag geneem nie.
Op straat is daar ou Duitsers, saam met hulle 'n Oekraïense meisie. Sy red hulle nou. My God, hoe loer hulle nou vir haar.
Brno, 26-28 April 1945.
Die vermoorde Duitsers lieg. Niemand wil hulle begrawe nie, hulle is bedek met 'n heining.
Die lyke van ons soldate. Een tot by die middellyf kan uit die loopgraaf gesien word. Daar naby is 'n klomp granate. Op die bors is 'n bordjie "Guard". Foto's en dokumente in my sak. Mozgovoy, gebore in 1924, kandidaat van die All-Union Kommunistiese Party van Bolsjewiste sedert 1944, het twee medaljes "For Courage" en die Orde van die Rooi Ster toegeken. Ek was amper oral. In die oorlog sedert 1942.
Daar was baie Duitsers. Hulle het gevlug. Langer het gebly. Hy is verbaas om nie aangeraak te word nie. Op die tweede dag was hy reeds ontevrede oor die feit dat die soldaat sy leë tas geneem het. Kla.
2 Mei 1945.
Daar is 'n kennisgewing dat Hitler gesterf het. Dit pas niemand nie. Almal wil dit graag ophang.
Dieretuin van Wene. Hongerige diere. Bere, leeus, wolwe. Ons soldate loop.
- Wat, hy is nie Russies nie (omtrent 'n leeu). Hy verstaan nie, sê die sersant.
Die Weense dieretuin is onder beskerming van 'n militêre eenheid geneem. Die soldate voer die diere.
Nag van 9 Mei 1945.
Met moeite kom ons by Jelgava. Die Duitsers was die oggend hier. Onderweg ontmoet ons baie Duitsers - in kolomme en groepe. Daar is geen konvooi nie. Hulle buig, hulle word geïgnoreer. Hulle sê dat Praag deur die Vlasoviete beskerm word. Hulle sê inteendeel dat hulle in opstand gekom het teen die Duitsers. Een ding is bekend dat daar sakke van weerstand is. Ek wil regtig nie op die oorwinningsdag sterf nie. En die gewondes word ontmoet. Vandag, tot 12 uur, het ons nog steeds gebombardeer. Puin en karre rook.
11 Mei 1945.
Op 11 Mei is die dooies op 10 Mei, ná die oorlog, naby die parlement begrawe. Art. l-t Glazkov, kaptein Semyonov. Groenes, blomme, trane van Tsjeggiese vroue. Ons begrawe kolonel Sakharov. Die Tsjegge het warm omhulsels van 'n masjiengeweer met 'n groot kaliber as aandenking geneem. Dit is 'n herinnering aan die dapperes en aan bevryding.
In Praag word die majoor wat na die oorwinning gesterf het, begrawe.
Die Moldau is stil, maar 'n geweersaluut donder.
Die vroue huil. Die mans is stil by die katedraal.
En as hulle hul handpalms verbrand, neem hulle die skulpe as 'n aandenking.
Die doppe van die meesteres word met baksteenstof skoongemaak.
Die eerste lelies van die vallei, lelies van die vallei sal op die venster staan.
Lelies van die vallei sal rooi word! En aan die agterkleinkinders word waar
Die verhaal gaan oor vuurwerke, blomme en oorlog.
Ek het op die paaie gesien hoe die Duitsers deur bestuurders geneem is. Daar is baie motors. Na 50 km trakteer hulle hom op hom en voer 'n vriendelike gesprek. Russiese siel. Alles word onmiddellik vergeet, alhoewel hy 'n Duitse uniform en 'n bestellint dra.
21 Mei 1945.
Die chauffeur sê:
- Ons is teen die herfs terug by die huis. In die somer wil ek nie, laat my vrou self aartappels grawe (lag).
Die kaptein sê:
- Medalje "Vir die oorwinning oor Duitsland", en ook vir Japan.
Daar is reeds sprake dat ons ook in die Ooste sal veg.
Die soldaat keer terug na Kiev. Hy het 'n Duitser in sy woonstel gehad. Sy ma vermoor. Beroof. Ek het per ongeluk 'n koevert met sy Berlynse adres gekry. Dit was in 1943. In 1945 kom hy na Berlyn en vind die tuiste van hierdie Duitser. Hier sien hy sy pak, gestuur in 'n pakkie. Die Duitser is lank gelede vermoor. Sy weduwee, toe sy uitvind wie hierdie infanteris was, het dodelik bleek geword. Die soldaat neem nie sy pak nie. Hy skryf slegs op die deur: "Wraak het hierheen gekom van Kiev, van Chkalovstraat, van huis nommer 18". Die volgende oggend vlug die weduwee na die dorp. Die soldaat het besluit om hier saam met vriende te woon. In die kaste het hy baie bekende dinge gevind en dit herinner hom aan sy ma, die huis, Kiev.
29 Mei 1945.
Toe ons leer oor die einde van die oorlog, was almal die meeste bang om te sterf. Die soldate koester die lewe na die oorlog nog meer.
Nou wil baie mense gedemobiliseer word - hulle vind 'n paar ou siektes, gaan vir x -strale, kreun en kreun. En selfs twee weke gelede was hulle kragtige en geskikte offisiere. Dit alles is nie eng nie. Laat hulle listig wees - hulle het gewen.
Ek het weer gedroom van Moskou.
Ek was 'n infanterie in 'n skoon veld, in die modder van die sloot en aan die brand gesteek.
Ek het 'n weermagjoernalis geword
in die laaste jaar in die oorlog.
Maar as jy weer baklei …
Dit is reeds die wet:
laat my weer gestuur word
na die geweerbataljon.
Wees onder bevel van die voormanne
ten minste 'n derde van die pad, dan kan ek van daardie pieke
neerdaal in poësie.
