Op die vooraand van Defender of the Fatherland Day
uit die duister het die naam van die vlieënier van die Groot Patriotiese Oorlog teruggekeer
Moskou. In die aand staan files by die uitgang, mense haastig om by hul huise in te kom, te ontspan, voor die skerm te vergeet, negatief of dompelend onder die gordel te spat, vulgêre humor, duik in die virtuele wêreld van rekenaarspeletjies, word die heerser van die heelal of 'n wrede superheld. En ons ry na die uitgang om die stad te verlaat. Ons gaan na 'n ontmoeting met 'n regte persoon.
Ons kakie UAZ "brood" in metropolitaanse verkeersknope lyk soos 'n eenvoudige infanteris Vanya by 'n hofbal tussen gepoleerde volbloed sekulêre karakters. Blink buitelandse motors versigtig, walglik voor ons. Lyokha Buravlyov, met kalmte en waardigheid van 'n sfinx, kyk smalend na die elite -bestuurders vanaf die hoogte van die opgehefde lyf, en kom in die uitgangstroom. Vorentoe, vorentoe, daar na die lewe, na die rivier, na die bos, weg van skerms, gadgets, twis, onverskilligheid en gevoelloosheid. Ons breek uit op die baan, die vloei spanning daal. Al hoe minder kom geel komete wat bisar in nat glas gedraai is, teen die kopligte van aankomende motors verby. Nag. Die gemete wieg van die UAZ op goeie asfaltstilte en 'n besparende slaap kom soos 'n omhulsel wat probleme en bekommernisse afskerm.
… 26 Februarie 1942, skitterend in die son se strale met wit sneeu, 'n gerolde strook van die voorste vliegveld, die gedreun van vliegtuigmotors en die gewoel van meganika wat gevleuelde gevegsvoertuie vir geveg toerus. Laggende, aantreklike jong ouens met vlieënde oorpakke, hondestewels, warm pelshelms, met ingemaakte vliegbrille het blykbaar van die propaganda -plakkate "Stalin's Falcons" afgestap. Klap, 'n rooi vuurpyl neem af, en 'n skakel van LaGG's, wat 'n besneeuwde drif opwek, word weggevoer in die blou hoogtes. Die aarde bedek met maagdelike wit sneeu, die horisonlyn verbind die onmoontlike twee elemente - die aarde en die lug, wat die grense tussen wit en blou vervaag. Daar, vorentoe, is hulle een.
Die jong vlieënier ondersoek die aarde en die helder lug met nuuskierigheid, sy hart is gevul met die vreugde van vlug en die almag van 'n man wat die lug op 20 -jarige ouderdom verower het. Vorentoe, vorentoe na prestasie. Vorentoe, na waar die vyand ons blou lug besmeer het met die kruise van hul vlerke, waarheen die ruspe van hul tenks die wit sneeu van ons land afskeur en dit verander in 'n swartbloedige gemors gemeng met die bloed van ons soldate. Hy lei sy vliegtuig vorentoe, waar die Duitsers ons verdediging op die Lovatrivier probeer deurbreek.
Hy is almagtig, hy is nie bang vir die dood nie, want hy is 20 jaar oud.
Hier begin die wit kombers van die aarde verblind met swart kolle kraters, onderbroke stippellyne loopgrawe en kolletjies artillerie- en mortierposisies. Hier word die blou lug geskeur en bevlek deur vlae ontploffings teen lugvaartuie, haat en 'n dors na wraak vir die ontheiligde land wat in die hart kook. Die vlieënier se gesig raak gefokus, hy buk in die sitplekbeker, probeer om saam te smelt met die gevegsvoertuig, om daarmee een te word.
Voor is die doel - die rivier Lovat en die gehate Duitse vliegtuie. Waarteen kan hy, 'n sersant met 'n dosyn vliegure, hulle verset? Vir hulle, wie het die hele Europa verbygesteek en verower? Vir hulle het die 'ridders' met kruise gehang en terloops die oorblyfsels van ammunisie op die kolomme vlugtelinge geskiet? Bietjie of alles! Haat! Haat en dors na wraak.
Die veldslag. Alles was deurmekaar: vlerke, skroewe, die gedreun van enjins, die gekraak van kanonne en masjiengewere. Die lug gemeng met die aarde, verander plekke in aerobatics wat nog nie uitgevind is nie. Ons eie, vreemdelinge, duisternis in die oë en 'n hou - een, die tweede …
Rook in die kajuit. Die afdak van die afdak spatsel met olie uit die motor wat deurboor, die vlam lek die verlengde kap van die LaGG en kruip tot by die kajuit.
'N Koorsagtige blik op die grond en, soos 'n flits in 'n brein, getroebel deur die geveg: "Ziiiiit". Om te lewe om betyds te wees, lief te hê, geboorte te gee, 'n seun, dogter groot te maak, te werk, 'n land te bou, pragtige tuine aan te plant. Ma, wat van haar ?! "Zhiiiiit!"
Hier op die rivier, vasgebind met ys, soos 'n inheemse vliegveld, is daar 'n reguit gedeelte … Daar, eerder daar. Daar om te woon…. Die vlam verslind 'n houtvliegtuig, die brandende pels op die hoë bontstewels knetter soos 'n reuse braaipan, die vlieënierstoel is warm. Dit beteken dat die vlam reeds onder is en dat die valskerm uitgebrand het. Dus, net af, net na die rivier, net saam met die motor.
"Zhiiiiit!" Dit is onmoontlik, oneerlik om op twintig in 'n brand te sterf !!!!!
"Zhiiiiit!" - fluister die seuntjie se lippe wat bars uit die petrolvlam …
"Zhiiiiit!" - die enigste gedagte klop in die bewussyn wat verdwyn van pyn.
En as 'n gawe van God, as verlossing van pyniging - duisternis. Hande in brandende handskoene laat die stuurstok los, die vliegtuig wat in vlamme verswelg is, byt aan sy neus, 'n kragtige driebladige skroef breek die dikte van die Februarie-ys. 'N Slag, 'n ontploffing, die gesis van 'n sterwende vlam en die derde element, die swart element van water, absorbeer die gemartelde masjien en die menslike liggaam. En die dood bevry die siel - en stilte …
… In vyf-en-sewentig jaar lê die skroef voor my, reeds bedek met skulpe en geroes, maar sy spore behou die spore van die vreeslike slag en die roet van die vlam. Bo my is 'n helder blou lug sonder 'n enkele wolk, nie besmeer met kolle ontploffings nie. En onder my is die spierwit ys van die Lovatrivier, sonder kraters en spore van vlam.
My vriende buk oor die verbrande oorskot van die twintigjarige sersant Dmitri Pavlovich Malkov en die skeefgetrekte wrak van sy LaGG …
Hy vlieg in. 75 jaar later, maar het aangekom.
Alexey, 'n inwoner van die dorp Cherenchitsy, distrik Staro-Russky, Novgorod-streek, het vir Sasha Morzunov gewys waar die vliegtuig in die rivier lê. Die ouens van die Novgorod -duikersklub het die wrak van 'n motor onder gevind. Valentin het die vlieënier se dokumente in die argief gevind. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, oom Vitya, Lyuba het sy verbrande liggaam vir 'n week in die wind en ryp uit die ys uit die rivier gelig. Ons het hom gehelp vlieg. En toe ons klaar was, het Seryoga Stepanov, 'n volwasse man, 'n veteraan van Myasny Bor, wat waarskynlik duisende vegters grootgemaak het, in die nag hartroerend geskreeu na die hele ou dorpshuis wat deesdae 'n skuiling geword het: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Ons het almal saam met Dima Malkov gebrand, ons het 'n week lank saam met hom gebrand en sy sitplek, wat in aluminiumblokke gesmelt is, swart valskermgespe, nog steeds besoedel met roet, uit die swart water gehaal. Ons het gevoel wat hy vir ons wou vertel.
Hoe vreeslik is dit om op twintig te sterf, hoe verskriklik is dit om lewendig in 'n vliegtuig te brand, hoe vreeslik is dit nie om tyd te hê vir niks in die lewe nie - niks en alles! Het tyd om vir u land te sterf, 'n vreeslike dood te sterf, in die duisternis te sak …
As almal, hoor u, al die burgers van ons land saam met Dima Malkov gebrand het, sou daar nie soveel onverskillige en leë mense wees nie, en sou ons ouens nooit weer lewendig verbrand om ons land en ons lug te verdedig nie. Omdat 'n nuwe oorlog begin as die resultate van die vorige een vergeet word. As mense gevoelloos en onverskillig raak vir die pyn van ander, vir hul aarde, vir hul voorouers. En dan brand ons kinders weer lewendig aan die stuur van 'n gevegsvliegtuig of die hefbome van 'n tenk. Hulle, ons kinders, kan immers beter as ons wees en is werklik lief vir hul land.
Onthou, dit is baie skrikwekkend om op twintigjarige ouderdom te sterf, het sersant Dmitri Pavlovitsj Malkov dit aan my gesê, wat op 26 Februarie 1942 naby sy stil Novgorod -dorpie Cherenchitsy in sy vliegtuig afgebrand het.
